Nouvelle

De fil et de foudre


Comme la plus part des jeunes de ma génération, après mon bac j’étais allé à la fac. Une de ces facs anonymes de provinces où l’on vient perdre un peu de temps avant que le monde du travail ne vous rattrape. Une de ces fac où tout débute comme le mot facultatif, à commencer par les cours. Mais bon l’un dans l’autre, entre quelques redoublements, de tempétueuses explications familiales et beaucoup de cours rattrapés grâce à l’aide de quelqu’un du premier rang et de la complicité salvatrice de la photocopieuse, j’avais finis par échouer sans gloire au niveau du DEA.
Célibataire épisodique, ma vie sentimentale se résumait en une suite de rencontres plus ou moins fructueuses. Mais je n’en souffrais pas, bien au contraire. Pour l’instant cette vie en dilettante me convenait parfaitement. Ce soir là, j’étais assis devant mon bureau, les yeux dans le vague, tentant de rassembler dans mon esprit tout ce qui pouvait évoquer de prés ou de loin le sujet dont je devais rendre quatre vingt pages dans moins de cinq semaines. Le téléphone sonna. Vu l’heure tardive, je craignis un instant le plan du copain éméché échoué dans un rade quelconque qui appelait à tout hasard pour savoir si il pouvait passer, histoire de ne pas finir la soirée en si bon chemin. Mais tout en fut autrement, bien autrement.
« - Allô ?
« - Allô euh… c’est bien Jean au téléphone ? Une voix féminine au ton mal assuré mais que je ne connaissais vraisemblablement pas m’avait répondu.
« - Ben oui. A qui ai-je l’honneur ?
« - En fait on ne se connaît pas vraiment mais… enfin on se connaît juste de vue, si l’on peut dire et je me suis débrouillée pour avoir ton numéro et…
« -… Et ?
« - Oh je me sens bête tout d’un coup. J’aurai voulu savoir si…enfin si on aurait pu éventuellement se rencontrer et …boire un verre, discuter un peu. Enfin si ça ne te dérange pas bien sûr !
« - Non non pas du tout mais euh…on se connaît d’où ?
« - Ben tu verras quand on boira un café ensemble.
« - OK. Alors quand ?
« - Demain.
« - Demain d’accord. A quelle heure et où ?
« - Au café de la place vers quatorze heure. Mais je ne veux surtout pas te faire perdre ton temps ou bien te gêner.
« - Non mais c’est bon, ne t’inquiète pas. J’ai déjà perdu du temps de façon bien plus stupide que d’aller boire un café avec une inconnue. Je trouve ça génial au contraire.
« - Très bien alors à demain. » Et elle raccrocha aussi sec, coupant court à la conversation et aux flots de questions qui commençaient à naître en moi.
Un peu surpris mais ne pouvant que subir la situation, je jetais négligemment mon téléphone sur le lit. Instantanément, mon cerveau s’était mis à faire le tri de toutes les filles que je côtoyais de prés ou de loin, et tentait d’accoler à un visage, la voix que je venais d’entendre. Je m’aperçus que j’avais stocké dans ma mémoire un nombre incroyablement important de visages dont je ne connaissais, mis à part leur physionomie, absolument rien. Une galerie de portraits, glanée au fil de ma vie et qui, sans que je le sache vraiment, coexistaient dans mes souvenirs.
Mais après un long moment de réflexion, je dû me rendre à l’évidence. Même si je ne l’avais pas entendu longtemps, cette voix là m’était belle et bien étrangère.
En désespoir de cause, je tentais sans grande conviction de me replonger dans mon sujet ; mais rien à faire. Ce coup de téléphone avait réveillé en moi un sentiment d’excitation mêlé à de la frustration qui était en train de broyer facilement mon semblant de motivation étudiante.
Tout en allumant une cigarette, je me dirigeais vers la fenêtre de mon appartement. Une fois ouverte, je laissais le courant d’air glacial de l’hiver passer sur ma figure.
« - Qui es tu donc mystérieuse interlocutrice ? » De la recherche logique et pragmatique que je tentais d’avoir dans un premier temps, je versais assez rapidement dans le fantasme le plus extravagant, voir le plus débridé. Je m’imaginais mille raisons à sa façon d’agir, chacune plus romanesque les une que les autres. Et tout ceci me plaisait, embrasant sans retenue ma curiosité.
Le lendemain matin, après une nuit peuplée de rêves aux visages angéliques, je devais me rendre à l’un de mes cours en amphithéâtre. Comme d’habitude, je m’installais au fond à côté de la porte, prêt à pouvoir partir discrètement au cas où le cours prendrait une tournure m’incitant plus à la rêverie qu’au travail. L’oreille tendue, le regard concentré, je tentais d’analyser et de capter les moindres réactions de toutes les étudiantes présentent ce matin là. Après tout, si il était bien un lieu où je côtoyais du monde sans pour autant les connaître tous, c’était bien ici. Le cours débuta, sans moi, trop occupé que j’étais à mon enquête. Je remarquais dans les premiers rangs de l’amphi, trois ou quatre jeunes filles qui, dès qu’elles tournaient la tête dans ma direction et captaient mon regard, opéraient immédiatement ensuite une série de messes basses des plus suspects. Mais après tout, peut être était ce tout simplement mon comportement qui les rendait ainsi si volubiles entre elles.
Au bout d’une demie heure, je quittais la salle, sans aucune note et sans être plus avancé dans mes recherches sur ma mystérieuse interlocutrice. Je n’avais qu’une voix pour tenter de l’identifier et cela, mine de rien était bien peu. Alors pour tuer le temps jusqu’au moment du rendez vous je décidais de me rendre à la bibliothèque. Elle présentait trois avantages immédiats à mon esprit éperdu. Premièrement elle était proche du café où je devais me rendre pour ma rencontre. Deuxièmement elle renfermait un stock incroyable de bande dessinée qui me permettrait de tuer les heures avec une aisance sans pareil jusqu’à quatorze heure. Troisièmement, en m’y rendant, je me donnais bonne conscience, me libérant de la culpabilité de ne pas travailler plus mon mémoire et de sécher ostensiblement les cours pour une histoire de fille. Cela devait équivaloir à cette démarche de chrétiens du dimanche qui se rendent à la messe non pas par envie ni par conviction, mais guidée par une d’habitude intrinsèque, cherchant peut être ainsi inconsciemment à détourner le courroux céleste vers d’autre qu’eux. Ils en ressortaient purifiés et en accord avec eux même, certains d’avoir accompli leur devoir en opérant cette simple obligation dominicale. Il en était souvent de même pour ma relation avec la bibliothèque. Certes je n’avais que vaguement l’intention de travailler mon sujet en me rendant dans cet endroit, mais sait on jamais, si l’envie m’en prenait…Mais l’envie ne m’en prit pas et c’est donc accompagné par Thorgal que je me mis en devoir d’attendre l’heure fatidique.
Les minutes passants, mon état de curiosité et d’excitation envers ce rendez vous et cette énigmatique jeune fille alla en s’accentuant. J’avais beau tenter de me plonger dans le récit de mon album, irrémédiablement, mon esprit se mettait à suivre une autre voix au bout de quelques minutes. Il suffisait qu’une représentante de la gente féminine vienne à passer dans mon champ de vision pour qu’automatiquement, je me mette à la suivre des yeux, inspectant ses moindres faits et gestes, cherchant à déchiffrer dans ses attitudes, un comportement qui la trahirait. Mais rien. Ou plutôt trop. Car dans ces cas là, tout est propice à ses propres fantasmes et je passais donc ainsi mon temps perdus dans mes rêveries.
Ce qu’il y a de bien en revanche avec le temps, c’est qu’en aucune circonstance il ne s’arrête, vous guidant à chaque seconde un peu plus prêt du rendez vous qui vous est fixé. C’est donc en suivant le pas des secondes que je finis par arriver à treize heure trente. Le temps de marcher jusqu’au café, de m’installer, de commander…et puis d’attendre, encore.
C’est ce que je fis : attendre. Un café, une cigarette. Puis une autre, un peu plus anxieuse. Une femme d’âge mur entra, faisant bondir mon cœur dans ma poitrine. J’avais envisagé beaucoup de situations mais étrangement j’avais totalement omis la possibilité de la copine de ma mère, ou d’une connaissance quelconque de celle-ci, désirant s’encanailler avec un petit jeune, histoire d’oublier un temps, son couple fatigué ou bien son âge avancé, voir les deux en même temps et cherchant donc une nouvelle jeunesse à travers ma personne. Je ne sais pas pourquoi à ce moment là cette idée saugrenue me sauta à la figure. Comme si toute personne entrant dans ce café à cette heure là de l’après midi devait forcément avoir un lien avec moi. Mais la femme jeta un œil à l’intérieur, puis s’assit à une table, rendant par la même à mon cœur, son rythme normal.
Je tentais d’accompagner mon impatience de quelques articles du journal qui traînait là, mais les mots et les phrases traversaient mon regard sans imprimer quoi que ce soit dans mon esprit. Celui-ci était entièrement, pleinement, profondément, dévoué à l’attente. A quatorze heure précise, je ne savais plus quoi faire et je restais donc assis bêtement à regarder la porte. Qui resta close. Elle ne s’ouvrit que quelques minutes plus tard pour laisser entrer un représentant de commerce qui avala son café brûlant d’un trait avant de repartir comme il était venu, vite.
Au fur et à mesure que les minutes filaient, mon anxiété commença à se transformer en amertume. Pour finir vers les alentours de quinze heure par m’emplir d’un désarroi des plus noir. Il fallait se rendre à l’évidence, elle n’était pas venue et ne viendrait, vu l’heure, sûrement plus. Avais-je mal compris le lieu et le moment ? Cette objection que j’écartais avec certitude au début, commença tout doucement à revenir dans ma tête comme étant la seule possibilité à ce rendez vous manqué. Elle m’enfermait par la même dans un problème insoluble ; comment contacter la charmante personne qui m’avait appelé la veille, pour premièrement lui faire des excuses et deuxièmement, fixer un autre rendez vous si elle n’avait pas changée d’avis d’ici là ? C’est donc encombré par mes noires pensées et mon problème insoluble que je quittais le café vers seize heure. J’étais resté une heure de plus dés fois que… Mais cela n’avait servit à rien. En même temps je n’étais plus à une action inutile prêt après cette journée. La soirée se passa comme le reste, mal et je ne cessai de ruminer en moi un goût de fête manqué. J’avais l’impression d’être passé à côté de quelque chose de grand, de fort et je m’en voulais. C’était incroyable le romantisme qu’avait bien pu engendré ce simple coup de téléphone et ces quelques phrases échangées rapidement ! Parce qu’après tout, il n’y avait presque rien. Rien que quelques secondes au milieu d’une nuit et mon imagination débordante avait fait le reste, mettant dans ma vie un excitation devenue quasiment incontrôlable.
Deux jours passèrent ainsi. A chaque appel je regardai avec avidité le nom du correspondant s’afficher. Mais il s’agissait toujours de quelqu’un de ma connaissance. Et puis le matin du troisième jour :
« - Allo ?
« - Heu…c’est moi. » Mon espoir reprenait soudainement vie avec ces simples mots. Mais il ne fallait rien montrer de mon contentement et sans jouer les indifférents, je répliquais d’un ton neutre :
« - Ben alors qu’est ce qui c’est passé ? J’ai mal compris ou bien…
« - Non, non non, pas du tout. C’est moi qui…qui ne suis pas venue. »
Je restais silencieux, ne sachant trop ce que cela allait annoncer.
« - Ah bon ? Mais tu veux plus me rencontrer ou qu’est ce qui se passe ?
« - Si bien sûr que si… mais euh…enfin pour faire simple ; j’ai eu peur.
« - Peur ? Ah tient ? Je suis si moche que ça ?!
Elle rit de bon cœur. C’était la première fois que j’entendais son rire et celui-ci me plut. Je m’en fis la remarque quasi instantanément. C’était un rire honnête et fluide, un rire profond, qui exprimait le soulagement et la joie. C’est incroyable tout ce que peut exprimer un rire. Le pire pour moi, sont les gens qui se forcent à le faire. Tricher avec le rire le rend faux et renvoie un écho des plus détestable. Je ne sais pas si c’est le propre de l’homme mais le rire de cette femme là m’était des plus délectable.
« - Non bien sûr que non. Ce n’est pas toi, c’est juste moi. J’ai eu peur de venir… sa voix reprit le ton mal assuré qu’elle avait au début, que tu ne me trouves pas assez belle ou assez intéressante ou alors pas comme tu m’imagines et que finalement tu te dises que…enfin non pas que tu dises que mais qu’en fait rien ne se passe… » Les mots s’enchaînaient et se chevauchaient en sortant de sa bouche, poussés par la peur et l’envie de dire ou de faire sans pouvoir y arriver. Je repris la parole :
« - Ben oui…mais tout ça on ne pourra le savoir qu’en se voyant, qu’en discutant un peu. Et puis peut être qu’en fait c’est toi qui va me trouver fatiguant au final. Et c’est toi qui va partir et que c’est moi qui vais rester tout seul comme un imbécile.
« - Ah non ça il y a peu de chance.
« - Ah bon pourquoi ? On ne se connaît pas après tout. T’as juste vu mon physique mais pour le reste…
« - Je ne m’intéresse qu’assez peu au physique… et pour ce qui est de te connaître, j’en sais peut être un peu plus que tu ne le crois. »
Cette allusion me dérouta un peu. Etait-ce une marque d’affection profonde et cela prouvait il qu’elle me portait un intérêt sincère ? Ou bien avais-je à faire à une folle possessive qui avant de savoir exactement qui j’étais m’avait déjà taillé un format idéal au grés des « on dit » et des bruits de couloirs qui courraient sur ma personne et tenterait de m’y faire rentrer quoi qu’il arrive une fois que nous serions ensemble ? Non bien sûr que non. Rien dans sa voix ne pouvait laisser présager ce genre de comportement. A l’image de son rire, je la trouvais franche et sincère. Je tentais d’orienter la conversation afin d’en savoir un peu plus :
« - Ah tient ! Tu sais donc des choses sur moi. Ça veut dire qu’on se connaît déjà un peu alors? Enfin disons plus que simplement de vue ? Parce que pour l’instant d’après ce que j’avais compris c’est que c’était plus de vu qu’on se connaissait.
« - Pas exactement…mais pour faire simple on peut dire que oui c’est plus de vue qu’on se connaît qu’autre chose.
« - Comment ça pas exactement ? »
Je ne comprenais pas ce que pouvais signifier ce, « pas exactement ». Si l’on ne se connaissait pas au moins de vue, alors je ne voyais vraiment pas comment avait pu avoir lieu notre rencontre. Mais elle reprit empressée :
« - Non non mais si. On ne s’est jamais parlé directement autrement que par téléphone c’est tout ce que je voulais dire. Donc on n’est pas totalement étranger. Mais de là à se connaître il y a quand même une marge à ne pas dépasser tu ne trouves pas ?
« - Oui mais bon, on ne va pas chipoter. Toujours est-il que le constat est que je connais ta voix, que je commence à connaître un petit peu ta personnalité mais que pour ce qui est de ta représentation matérielle et physique dans mon espace visuel, ça pour l’instant ça reste encore un fantasme. »
Elle rit de bon cœur, une nouvelle fois, et reprit :
« - Un fantasme vraiment ?
« - Oui enfin disons une vue de l’esprit quoi. Alors forcement en se mettant à rêver on divague toujours un peu et puis on part vers des choses qui sont plus de l’ordre de l’imaginaire que du réel. »
Il y eut un silence puis elle reprit :
« - En tous les cas je suis sûre d’être bien différente de ce que tu imagines. Au moins sur un point.
« - Ah bon lequel ?
« - Tu verras.
« - Très bien. Quand ? Demain ?
« - Euh non pas demain, j’ai des choses à faire. »
Je tentais de m’engouffrer dans la brèche :
« - Tu fais des études comme moi ou alors tu bosses ?
« - Non, je suis encore étudiante. Mais ne cherche pas, ce n’est pas à la fac qu’on s’est « rencontrés », si l’on puis dire. Je ne savais d’ailleurs pas que tu faisais des études. Tu es en quoi ? » Cette fois ce fut à moi de rire. Ma situation étudiante m’avait toujours faite rire, surtout depuis que j’étais en DEA d’histoire de l’art. Cinq après le bac cela pouvait paraître à première vue plutôt pas mal. Enfin cinq ans en théorie parce que dans mon cas, le chemin avait été un peu plus long, parsemé de redoublement, d’années blanches et de « recherches de soi pour être sûr…». Mais l’un dans l’autre j’en étais donc arrivé là. Or ce qu’il y a de drôle avec le DEA d’histoire de l’art c’est que c’est un peu comme être champion du monde de pipeau. Lorsque vous annoncez la première partie, tout le monde commence à faire « Wahou, la vache. Champion du monde, c’est pas mal. » Et puis une fois qu’ils ont la totalité de l’intitulé, vous voyez poindre une petite lueur d’interrogation dans leur regard, du genre « Ah ouais…super. Mais ça sert à quoi en faite ? ». La plus part du temps, je répondais que ça ne servait à rien. Juste à se faire plaisir et ce n’était déjà pas si mal de se faire plaisir cinq ans dans sa vie. Parce que c’était vrai que même si j’avais connu des échecs, dans l’ensemble, j’avais aimé ces études. Je répondis donc d’un ton neutre :
« - En histoire de l’art.
« - Ah oui ? Génial. En quelle année ?
« - En DEA. Je suis censé rendre mon mémoire dans quelques semaines. Et toi ?
« - Je suis en droit. J’ai passé le concours d’avocat et je veux me spécialiser dans les discriminations sociales. Hum…il y a beaucoup de boulot…
« - ça c’est sûr. Dit euh…t’as l’air d’avoir un peu de temps là. Ça te dirais pas qu’on continue cette conversation autour d’un verre maintenant plutôt que d’attendre encore jusqu’à je ne sais pas quand ?
« - Non, pas maintenant. Je suis loin du centre et puis…enfin c’est compliqué à expliquer. »
Devant ce refus je tentais une autre approche pour essayer d’en savoir un peu plus :
« - Tant pis. Mais alors tu ne veux pas me donner un petit indice pour m’éclairer un peu sur ta personne. Juste quelque chose pour me mettre sur la voix sans m’y mettre. Enfin, tu voies quoi.
« - Tu en sais déjà pas mal.
« - Juste ton prénom par exemple.
« - Ah non ça sûrement pas.
« - Houla oui non…bien trop dangereux. Une voix n’a donc ni corps ni prénom…très bien. Alors qu’est ce qu’on fait maintenant madame la voix ?
« - On communique. C’est déjà pas mal.
« - C’est vrai. Mais si par exemple je venais à me lasser de cette sorte de communication, que je commence à vouloir quelque chose d’un peu moins virtuel et d’un peu plus… disons, charnel. Qu’est ce qui se passerait ?
« - Je me matérialiserais sûrement.
« - Hum…je crois que je commence à sentir poindre en moi une certaine lassitude. »
Son rire emplie de nouveau mon téléphone.
« - Très bien. Alors disons que dans ce cas là, je pourrais bien me matérialiser incessamment sous peu.
« - J’espère bien être là cette fois pour assister à la scène. Où aura lieu le spectacle ?
« - Dans les jardins de la mairie. Mercredi en fin d’après midi vers quatre heure. Il y a toujours beaucoup de monde à cette heure là, j’adore y aller.
« - D’accord. On se retrouve où exactement ?
« - Devant la grande statue. Il y a un banc. Attend moi là.
« - Super. Mais tu promets de ne pas me faire faux bond ce coup là.
« - Oui c’est promis.
« - Parfait. Je n’ai donc plus qu’à m’en retourner vers mon triste mémoire afin de tenter de faire passer le temps jusqu’à mercredi quatre heure. »
Elle rit encore et j’en profitais sans retenue, emplie moi même d’une certaine allégresse de la sentir ainsi souriante.
« - D’accord. A mercredi.
« - Est-ce qu’une voix peut s’embrasser ? »
Elle dut être surprise par cette demande car elle mit un petit moment à répondre. Je dois dire que je fus moi-même à ce moment là, stupéfait par mon audace. Cette phrase était sortie de ma bouche sans qu’à aucun moment je n’y ai pensé auparavant. C’est le cœur battant que j’attendis donc la réponse :
« - Heu…sûrement. » Ne sachant pas quoi dire de plus après ce coup d’éclat des plus inattendu, j’enchaînais sur un stupide :
« - Tant mieux. A mercredi alors. » Et je raccrochais.
Durant quelques secondes je restais sans bouger, mordillant l’antenne de mon téléphone. Qu’est ce qu’il m’avait donc prit de demander ainsi si je pouvais l’embrasser ? En même temps, j’aurais pu poser des tas d’autres questions bien plus folles ou bien plus osées, mais celle-ci me faisait franchir un petit pas dans l’intime, du moins en avais-je le sentiment, et j’en étais plutôt heureux.
La journée du lendemain passa, accompagnée d’une certaine excitation. Mon cerveau, qui avait par ailleurs totalement éliminé le problème du mémoire, s’adonnait à un ballet d’interprétations et de divagations quasi permanent quand à mon interlocutrice. Non seulement j’étais heureux qu’elle m’ait de nouveau rappelé mais il faut bien l’avoué, j’étais aussi un peu flatté. Je passais donc une excellente journée, parsemée de rêves et de fantasmes.
Ce soir là il se trouvait que j’avais water-polo. Je m’y étais mis deux ans auparavant par le biais de Thomas, un de mes meilleurs amis. On ne pouvait pas dire que notre équipe soit vraiment une terreur dans le championnat. On était plus redoutable dans les bars et pour raconter des âneries que dans l’eau. Mais tout le monde prenait un plaisir énorme à se retrouver deux fois par semaine pour jouer ensemble. Jouer je crois que c’était le bon mot d’ailleurs. Et puis la piscine du parc possédait une ambiance, un petit quelque chose qui faisait que les gens restaient toujours un peu plus ou arrivaient un peu avant pour discuter dans le coin café qui avait été aménagé, en entrant à gauche. Peut être était ce les gros fauteuils de cuirs qui semblaient être posés là depuis plus de cent ans ; Peut être était ce les mosaïques qui couvraient les sol ou bien les couleurs chaudes avec lesquels avait été peint le bar ; Peut être était ce du à la gaîté de Marie dont le sourire accompagnait toujours ce qu’elle vous servez ; mais toutes ces petites choses mise ensemble faisait qu’il était impossible de passer par là sans partager un moment de convivialité.
Contrairement à mon habitude, j’arrivais en retard ce mardi-là et après m’être changé rapidement, je sautais dans le bassin pour rejoindre les autres, accompagné par les huées amicales.
Après la douche et le café de rigueur, je quittais le groupe pour rentrer chez moi, rejoindre mon mémoire qui stagnait. La nuit était glaciale et si la journée avait été excitante, je commençais à sentir pointer de nouveau en moi, le sentiment de culpabilité du mauvais élève. Je pressais le pas. Blotti au fond de ma poche, mon téléphone sonna :
« - Allo ?
« - Jean ?
« - Oui.
« - C’est moi. » Un sourire illumina mon visage.
« - Bonsoir madame la voix. Qu’est ce qui me vaut cet appel nocturne ? J’espère que ce n’est pas pour m’annoncer que demain tu ne peux pas venir ?
« - Non. J’avais juste besoin d’entendre ta voix parce que... non rien. Ça me faisait plaisir c’est tout.
« - C’est gentil. Elle te plait tant que ça ?
« - Tu ne peux pas imaginer. »
Je restais silencieux, un peu désarmé. Ce fut elle qui reprit la parole.
« - Alors à demain.
« - A demain. » Et elle raccrocha.
Le lendemain, je senti monter en moi une étrange envie de travailler mon mémoire. Tout me paraissait simple et claire. Je ne comprenais pas comment je n’avais pas pu voir plus tôt toutes les évidences qui jalonnait mon sujet. Dehors, le temps était à l’hiver. Le ciel, uniformément gris et plat, laissait espérer la neige à tout instant. Je jetais parfois un œil par ma fenêtre, regardant passer les gens de leur pas rapide, poussant devant eux le petit nuage blanc de leur respiration. Petit à petit, l’heure se rapprochait. Petit à petit, mon mémoire s’éloignait, laissant place de nouveau à mon excitation toute entière. Vers trois heure n’y tenant plus, je me préparais à sortir, prétextant la nécessité de passer chez un libraire afin de trouver un livre, cherchant en fait à tromper mon impatience par n’importe quel moyen.
Le froid pinçait la moindre parcelle de peau et je ne m’attardais pas à traîner devant les vitrines. Une fois mon livre trouvé, je décidais malgré tout de me rendre aux jardins à pieds. Cela me demanderait bien vingt minutes mais je ne me voyais pas attendre le bus sans rien faire. Le pas long et dynamique je me jetais donc dans le froid. J’étais entrain de traverser le pont lorsque les premiers flocons se mirent à tomber. L’air s’était soudain radoucit, le vent avait cessé et sans bruit, comme à leur habitude, ils étaient arrivés. Cela ne dura que quelques minutes, le temps de faire lever la tête à quelques personnes, de faire tendre la main pour tenter de recueillir un de ces fragments d’hiver et l’averse s’arrêta, comme elle était venue.
En pénétrant dans les jardins de la mairie, je souris à la vue des enfants qui tentaient de récupérer le peu de neige qui avait tenue sur la glace de la fontaine gelée. Leurs mères, inquiètes et emmitouflées, les surveillaient du coin de l’œil tout en discutant. Je regardais du côté de la statue. Personne. Je sortis mon téléphone pour regarder l’heure. Il était justement quatre heure. Un petit frisson me parcouru. Je me dirigeai vers le banc mais au moment où j’allais m’asseoir, ma sonnerie retentit.
« - Allo ?
« - C’est moi.
« - T’es où ?
« - …
« - Allo ?
« - Oui. Je…je suis là. Enfin je veux dire euh…dans le jardin.
« - Moi aussi. Mais je ne vois personne sur le banc.
« - C’est normal. Il y eut un long silence puis elle finit par dire. Je suis assise derrière toi, avec une écharpe rouge » Et elle raccrocha aussitôt. Je me retournais. Instantanément je sus où je l’avais vu. C’était à la piscine, tous les mardis soirs depuis deux ans, elle était au court juste avant le mien, celui réservé aux non-voyants. Tout en me dirigeant vers elle je comprenais tout ce qui avait pu la retenir, toutes ses réticences, toutes ses hésitations, toutes ses peurs. Maintenant je savais. Maintenant, tout pouvait commencer.

Poème

Seul

L’homme assis au coin du bar
A le regard qui s’égare
Et dans le vide de son verre
Se lie sa solitude toute entière.

Poème

Cœur à cœur

Ils attendent que le pas commence
Pour se jeter dans la danse.
Et de leurs deux corps
L’un contre l’autre ainsi serrés
Naît sans efforts
Bien plus qu’un simple moment enlacé.

Conte : Hector

Je suis un héros…



Et aujourd’hui c’est décidé, je vais prouver mon courage et ma place de futur super héros dans ce monde. Et oui ! Et c’est pas parce qu’on ne me connaît pas encore, que je n’en suis pas un. Bon, le seul problème, c’est que je n’ai pas encore trouvé d’ennemi. Evidemment je ne cherche pas un ennemi à ma hauteur, je cherche tout simplement un ennemi. N’importe lequel du moment que je l’aime pas. Mais ce qui est sûr, c’est qu’il faut absolument que j’en trouve un si quelqu’un doit un jour raconter mes aventures. Ben oui ! Parce qu’un héros a forcement un rival qu’il traque sans merci. J’ai déjà des tas de plans pour combattre le premier qui osera m’affronter. Mais j’ai beau chercher…rien. Pas le moindre petit monstre, ni même le moindre brigand. Alors j’attends. Je suis là, aux aguets, prêt à bondir sur la moindre occasion…mais rien.
Alors en attendant que la vie veuille bien guider mes pas vers ce qu’elle a de plus méprisable, je m’entraîne. J’apprends à bouger à la vitesse supersonique, je vais voir des vieux moines tibétains qui m'enseignent le contrôle des énergies et le déplacement des objets dans les airs. Je soulève des troncs d’arbres ou je combat des lions. Enfin bref, tout ce que doit savoir faire vrai un héros quoi. Oh ! mais je vous vois venir. Vous allez me dire :
« Comment peux tu être sûr que tu es un héros si tu n’as jamais combattu personne ? Si tu n’as pas sauvé la moindre ville, ni même le moindre petit être humain ? On ne demande pas à tous les héros de sauver le monde mais quand même, il y a un minimum que tout bon héros se doit de respecter non ?! ».
Bon, c’est vrai que jusque là, je n’ai pas beaucoup fait mes preuves. Mais attention ; avant d’être un super héros, Batman aussi par exemple, était quelqu’un de normal. Il faut dire que lui ses parents se sont fait tuer par des méchants vraiment horribles et injustes quand il était tout petit ; alors forcément ça l’a aidé pour la suite. Ben oui !S’il avait été élevé par son papa et sa maman dans son manoir de milliardaire sans que rien ne lui arrive jamais, avec son chien et tous ses jouets, vous croyez vraiment qu’il aurait eu l’idée tout seul, d’aller nettoyer Gottam City de tous les terribles malfaiteurs qui hantent la ville? Non évidemment. Batman aussi avant n’était rien qu’un bébé bavant et gazouillant dans son lit. Lui aussi a dû se faire gronder par son papa et sa maman quand il faisait des bêtises.
Et quand il est devenu un héros, vous croyez que ça aurait eu de l’importance si personne n’avait raconté son histoire ? Un héros inconnu, ça n’existe pas. Le vrai héros doit forcément avoir un admirateur caché qui, sans rien dire, est là, juste pour raconter ses faits et gestes, ses exploits.
Un héros qui dort, qui mange, qui obéit à ses parents et qui a des bonnes notes à l’école ça n’est qu’une couverture. Un vrai brave n’a pas peur du noir, du vide ou des araignées. Pour lui, tout ça fait parti de son quotidien.
Au lieu de ça moi, j’habite dans une chambre bien rangée, avec des jouets, un papa, une maman, un grand frère un peu bête, et un chat paresseux. Vous connaissez beaucoup de héros qui ont tout ça ?
Non. Ils sont tous grands, forts, un peu mystérieux et toujours très courageux. C’est peut être pour ça que je ne suis pas encore reconnu comme un vrai héros. A neuf ans, c’est difficile d’être grand et fort. Mais je me tiens prêt pour le jour où la grande aventure se présentera. Et je sais que cela ne devrait plus tarder. Pourquoi ?
Déjà parce que je m’appelle Hector. Comment ça, ça ne vous dit rien ? Hector !! comme le guerrier grec. C’est vrai que je ne l’ai pas trouvé tout seul. C’est mon papa l’autre jour, qui m’a dit qui c’était. Il m’a raconté son histoire et c’est d’ailleurs à partir de là que je me suis dit que moi aussi un jour, je serai comme lui. C’est que ça n’est pas rien de porter le prénom d’un authentique héros. Surtout que celui-là a vraiment fait des choses incroyables. Il était chef et toute son armée l’aimait et le respectait. C’était le fils du roi Priam et il a défendu la ville de Troie où était enfermée la belle Hélène. Et puis comme tout bon héros qui se respecte, il y a quelqu’un dont je ne me rappelle plus le nom, qui a raconté toute son histoire dans un livre énorme ; et c’est comme ça que mon papa a pu me dire qui c’était. Moi aussi un jour, quand je serai devenu un vrai héros, quelqu’un racontera mon histoire dans un livre énorme.
Comme tous les héros, j’ai aussi une arme magique. C’est une épée de feu, qui tranche tout ce qu’elle touche et qui lance des flammes. Je l’ai fabriqué moi même avec une branche que j’ai coupé avec la scie de papa que normalement j’ai pas le droit de toucher. Evidemment je lui ai pas trop dit que je l’avais utilisée, sinon je me serais fait gronder, mais je ne pouvais plus rester comme ça. C’est d’ailleurs en allant chercher la scie, que j’ai trouvé l’idée qui allait faire de moi un héros digne de ce nom. Papa il range toutes ses affaires dans le garage et dans ce garage, se trouve la porte d’entrée de la cave. Là, on m’a jamais dit que j’avais pas le droit d’y aller et je suis sûre qu’au fond de ce trou, se cache des choses pas très claires. L’ennemi complote dans l’ombre c’est bien connu. Alors je me suis dit qu’en descendant voir là en bas, je risquais sûrement de trouver de quoi faire mon affaire. J’ai déjà bien étudié comment j’allai m’y prendre. D’abord j’ouvre la porte en grand pour avoir de la lumière le plus longtemps possible. Après je descends les marches qui s’enfoncent dans le noir jusqu’à l’interrupteur. Il doit sûrement y’en avoir beaucoup de marches parce qu’à chaque fois que papa y descend, il remonte en maugréant qu’il faut vraiment qu’il installe un interrupteur en haut de « ces fichus escaliers sinon quelqu’un un jour va vraiment se faire mal ».
Moi à la cave j’y suis pas descendu très souvent. Pas parce que j’ai peur mais parce que y’a rien à voir. La seule fois où j’y suis allé, c’était cet été avec papa pour chercher des vielles boules de pétanques toutes rouillées. C’était pas très rassurant. Y’avait plein de vieilles toiles d’araignées qui pendouillaient de partout et puis ça sentait le moisi. En plus, la lumière de la cave, elle est toute jaune et elle éclaire pas très pas bien, alors dans les coins il fait tout sombre. Par terre le sol il est tout cabossé, les murs ils sont tout gris et tout est recouvert de poussière.
Benjamin, c’est mon grand frère, il me dit qu’il y a des araignées tellement grosses qu’elles pourraient m’attraper pour me manger. Peuh !! moi je sais très bien que c’est pour me faire peur qu’il me dit ça. Les araignées cannibales ça n’existent que dans les films ou dans les livres ; pas dans les caves… enfin pas dans celle de ma maison en tous les cas.
De toute manière mon frère je le crois plus depuis le jour où il a voulu me faire croire que dans la cabane qui était au fond du jardin de chez papy et mamy, il y avait un vampire. Au début je me suis un peu méfié mais un après midi, je me suis décidé à aller vérifier par moi même. J’allais pas me laisser impressionner par un vampire quand même. Le soir avant de me coucher j’avais demandé à mamy si les vampires c’était vraiment dangereux. Elle m’avait répondu que je n’avais rien à craindre d’eux, parce que j’étais un petit garçon très fort et très courageux et que les vampires étaient tous des lâches et des faibles. Je croyais alors mon premier exploit de héros tout proche. Je commençais même à imaginer ce qu’allait pouvoir raconter mon futur admirateur caché à propos de cette aventure à venir.
Je passais toute la matinée suivante à me fabriquer un arc robuste, avec une bonne branche bien souple. Ensuite, je me taillais des flèches spéciales que j’allais tremper dans l’eau bénite de la rivière. Le vampire n’avait qu’à bien se tenir. J’eu très vite l’occasion de tester l’efficacité de tout mon attirail, car au moment de partir pour ma quête, une troupe de vils brigands m’assaillit. Mais j’étais beaucoup trop fort pour eux et j’eu tôt fait de m’en débarrasser. Quelques instants plus tard, le repère du vampire était en vu. Je m’en approchais discrètement, me faufilant entre les herbes hautes, comme un sioux s’apprêtant à prendre d’assaut le fort des visages pâles. J’écoutais attentivement tous les bruits aux alentours, guettant le moindre signe suspect, collant mon oreille au sol, mes yeux perçants tentant de deviner quelque chose à travers les carreaux sales de la petite cabane isolée. Mon cœur battait de plus en plus vite et j’avais de plus en plus chaud. J’armais mon arc avec ma plus belle flèche et tout doucement je continuais de m’approcher …plus que quelques mètres… quand soudain, juste derrière l’inquiétante maisonnette, je trouvais mon frère entrain de discuter tout fort avec une fille assise en face de lui, qui arrêtait pas de rigoler bêtement en le regardant faire le pitre. Lui, il était tout rouge à force de faire l’imbécile et il parlait avec sa voix grave de quand il veut faire le grand.
Je compris qu’il s’était fichu de moi avec son histoire de vampire et qu’il avait inventé tout ça, pour pas que je vienne l’embêter. Mais c’était sans compter sur mon courage. Je repartis donc avec mon arc et sans mon exploit, un peu déçu de ne pas avoir pu montrer à ce vampire de pacotille à qui il avait à faire, mais fier quand même d’avoir été jusqu’au bout.
Mais aujourd’hui c’est sûre, je vais vraiment réaliser quelque chose digne de mon courage. De toute manière je n’ai pas le choix. Si je continue d’attendre dans ma chambre, il ne se passera jamais rien. Les méchants que combattent les supers héros, fréquentent tout le temps des endroits sombres et un peu sous terre. Ils sortent la nuit pour accomplir leurs méfaits ; mais moi la nuit je dors et j’ai pas encore le droit de sortir tout seul dans la rue. Alors que dans la cave, là, j’ai le droit d’y aller. Maintenant je ne sais pas trop ce que je vais y trouver ? Bon les araignées je sais que c’est faux ; même maman elle m’a dit que c’était faux.
Le tout pour éviter les problèmes, c’est de partir bien équipé. D’abord j’emmène mon épée. Je vais aussi prendre mon grand chapeau de mousquetaire qui me tombe un peu sur les yeux, mon pistolet de cow-boy et mon bouclier anti-feu de dragon. Evidemment il n’y pas de dragons dans ma cave mais on ne sait jamais. Dans le noir les ennemis ont une fâcheuse tendance à être plus là que quand il y a de la lumière. C’est normal, c’est leur élément. C’est peut-être pour ça que je ne les vois jamais d’ailleurs? Enfin bon on verra bien. Juste avant de partir, je décide de prendre aussi ma cape de Zorro, histoire de mettre toutes les chances de mon coté. Je traverse la maison avec tout mon attirail, fier comme tout de ce qui allait enfin m’arriver. Au passage, je rassurais tous mes fidèles compagnons, refusant l’aide qu’ils me proposaient, leur expliquant qu’aujourd’hui « c’est seul que je dois affronter mon destin ». Puis d’un pas décidé, je rentre dans le garage. ça sent l’essence et il fait un peu froid à l’intérieur.
Doucement, l’oreille aux aguets, je m’approche de la porte. J’ai un peu la main qui tremble en attrapant la poignée. Je l’ouvre. Le noir est là, comme une grande bouche de monstre prête à me dévorer. D’une main je tiens fermement mon épée et de l’autre je cherche le mur sur lequel est censé se trouver ce fichu interrupteur. Un pas après l’autre, je descends les marches. Il n’y a pas un bruit et plus ça va, plus ça sent le moisi. Et puis aussi plus ça va, moins j’y vois. Comment on peut être sûr qu’il y a rien si on y voit rien ? Peut être qu’à chaque fois qu’on allume la lumière ils se cachent en attendant le retour du noir ? Peut être que là en fait, ils sont en train de me regarder avec leurs gros yeux jaunes, leurs grandes dents sales, leurs corps poilus et leurs grandes mains griffues ? Peut être qu’il y en a un qui est caché derrière la porte et qui attend que je descende plus bas pour la fermer et qu’ensuite ils vont tous se jeter sur moi et m’attaquer ? Et moi comment je ferai pour me défendre si j’y vois rien ?
Et puis en plus, plus ça va, plus j’ai une grosse boule dans la gorge qui m’empêche de respirer ; comme si j’avais avalé une grosse bille et que j’étais entrain de m’étouffer. J’ai mes yeux et mon nez qui me piquent et je sens bien que si ça continue je vais pas tarder à me mettre à pleurer quand soudain, mes doigts touchent enfin l’interrupteur. En un éclair j’allume la lumière, je saisis mon pistolet coincé dans ma ceinture et commence à vider mon chargeur dans tous les sens ; avec mon épée je fais des grands gestes, histoire de me débarrasser d’un maximum de monstres en même temps.
« A l’attaque, à l’abordage !!! » Un ennemi sournois me rabat mon chapeau sur les yeux et je n’y vois plus rien du tout. En continuant à faire des grands moulinets avec mon épée, j’essaie de relever mon couvre chef mais mon bouclier me gêne et je me cogne le nez avec. Je tente de me retourner pour faire face mais une fois encore l’ennemi m’assaille par derrière et me déséquilibre d’un croche pied mesquin qui m’envoie rouler par terre. Je me retrouve un peu emmêlé dans ma cape, mais je tiens bon et pour me donner du courage, je crie tant que je peux :
« A l’attaque ! A moi la garde ! Feu ! En avant ! En avant !» Un monstre répugnant surgit soudain d’un coin sombre et tente de m’attraper, mais mon épée le tient facilement en respect. Je n’arrête pas de courir partout et de crier. Je suis insaisissable et tous les coups que je lui porte lui sont fatals. Il recule et essaye de se réfugier derrière le vielle bâche bleue : « Ah ! voilà donc ton repaire misérable ». Je commence à taper dessus comme un fou pour le faire sortir quand soudain, j’entends la voix de maman en haut des escaliers :
« Hector, ça va mon chéri ? Qu’est ce que tu fabriques dans la cave à faire tout ce bruit? »
Je suis tout essoufflé et couvert de poussière. Je regarde autour de moi. Victoire, mon terrible agresseur a reculé face à la puissance de mes assauts. Mais maintenant que j’ai mis la main sur son refuge, les choses ne vont pas aller en s’améliorant pour lui. Je remonte les escaliers en courant, pour aller rejoindre maman. Cette fois c’est sûr, Hector le flamboyant, vient d’écrire la première page de son roman.

Nouvelle

Souvenirs

C’était un petit homme rabougri, dont le visage pâle, froissé comme un morceau de papier, contrastait avec son costume sombre, impeccablement ordonné. Il était posé là, sur son lit, ses paupières closent, ses cheveux blancs parfaitement peignés, rasé de près. Il était mort dans la nuit, sans bruit et Thomas était enfin soulagé de le savoir ainsi. Mort. Libre.
Il ne savait pas si il était horrible de penser cela ou si c’était tout simplement juste. Etait il concevable de se sentir ainsi apaisé le jour de la mort de quelqu’un que l’on aime ? Il avait l’impression que cette dualité dans son esprit, était en train de lui ôter le chagrin qu’il aurait du décemment ressentir en ce jour de deuil. Mais comment expliquer aux autres, que depuis plus de six mois, il souffrait de voir ainsi son père gagné par cette absence sournoise qui l’éloignait de jour en jour du monde des vivants, qui le dévorait sans cesse de l’intérieur et qui ne laissait plus, aux yeux de ceux qui l’aimaient, que la sordide vision d’une coquille creuse. L’enveloppe de ce que fut son père durant ces six derniers mois, avait été encore plus difficile à supporter, que le visage neutre qu’il lui offrait ce matin. Depuis qu’il avait reçu la lettre, il ne c’était pas passé une journée sans qu’il ne la sorte et qu’ il ne pense à lui. Parfois, il se contentait juste de la regarder en la caressant du bout des doigts mais souvent, il aimait à la relire dans son intégralité. Sur la fin pourtant, il n’en avait plus vraiment besoin tellement il en connaissait le rythme par cœur. Une simple feuille, lancée comme une bouteille à la mer. Quelques lignes silencieuses, arrivées un matin par la poste. Il avait alors eu l’impression de recevoir des nouvelles d’un disparu et sa gorge s’était serrée en reconnaissant l’écriture.
Depuis le début, il avait préféré ne pas y penser, ne pas savoir et petit à petit, il avait fait semblant de ne pas être concerné plutôt que de regarder son père mourir sans pouvoir rien faire d’autre que d’être un spectateur impuissant. Voir la mort prendre le visage de celui qui lui avait donné la vie, la voir lui ôter toute étincelle de son regard pour n’y laisser qu’un immense vide plein de questions, était au dessus de ses forces. Alors il avait préféré faire semblant d’oublier. De toute façon, son père n’en saurait jamais rien. Et puis tout le monde faisait pareil, attendant la même chose sans vouloir en parler. On ne parle pas de la mort tant qu’elle n’a pas frappé. C’est indécent. On se contente de la regarder faire, malgré soi et on souffre en silence. Et puis un jour elle vient, et bizarrement même si l’on est préparé, on est surpris et on a mal. Mais aujourd’hui, Thomas n’arrivait pas à avoir mal.
Assis dans cette chambre face à son père, il voyait l’agitation qui l’entourait, les pleures de sa mère, les yeux rougis de ses sœurs, le cortège de costumes noirs et de visages défaits. Mais lui restait obstinément serein, horriblement détaché. Peut être que la douleur de la disparition viendrait elle plus tard, peut être viendrait elle avec le temps, avec l’absence de cet être cher ? L’absence de cet être cher ! Mais il était déjà parti depuis tellement longtemps. Alzeimer n’est pas une maladie qui laisse quoi que se soit à l’entourage. Elle emporte tout, même le regard et ne laisse rien à ceux qui sont autour. Quelque part il avait l’impression que la souffrance était déjà derrière lui et qu’aujourd’hui… aujourd’hui il ne savait pas. Mais une chose était sûre, le jour où il avait reçu la lettre, sa douleur et son chagrin avait été d’une telle ampleur que pendant plus d’un mois, à chaque fois qu’il avait voulu la relire, les larmes lui avaient brouillé la vue et sa gorge s’était serrée jusqu’à l’étouffer. Plus d’une fois il avait du la ranger avant de l’avoir fini, ne pouvant prolonger sa souffrance. Tant de souvenirs ressurgissaient en lui. Pourtant à l’époque, le nom de la maladie avait déjà été prononcé et l’issue ne faisait plus aucun doute. C’est sûrement pour ça que la lettre l’avait autant bouleversé car sans se l’avouer franchement, Thomas considérait déjà son père comme mort et le sentir ainsi revivre à travers ces quelques lignes l’avait énormément ému.
Il était déjà depuis quelque temps à l’hôpital des Eglantiers, une clinique spécialisée pour ce genre de cas. Sa santé se dégradait petit à petit, invariablement. Ses quelques moments de lucidité, ne faisaient que renforcer le désarroi dans lequel ses proches s’enfonçaient. Et puis un matin, lui était arrivée cette enveloppe qui lui était directement adressée. A l’intérieur une simple feuille fébrilement pliée mais dont chaque mot résonnait dans sa tête, comme un dernier au revoir.



Mon très cher fils

Je t’écris aujourd’hui, avec ce qui ne sera plus demain, qu’un immense champ stérile, uniquement capable de réagir pour la survie d’un corps qui se refusera à mourir. Les mystères de la vie nous jouent parfois de drôles de tours. Mon esprit est gangrené par un mal terrible, incurable et qui me ronge irrévocablement : l’oubli. Il s’insinue en moi comme l’hiver remplace l’automne, petit à petit, sans bruit et sans fracas. Il prend sa place, se pose certains jours, recule à d’autre, mais un matin je me lèverai et il sera là ; glacial et silencieux, il s’imposera de tout son vide. Il n’est déjà plus question pour moi de cultiver des projets, de mettre en germe de nouvelles idées pour les années à venir. J’en suis réduit à une lutte permanente pour camoufler les ravages de cette lèpre sur mon ordinaire. Mais je sais que le combat est vain. L’imagination qui était auparavant mon alliée, est aujourd’hui une arme qui se retourne régulièrement contre moi, m’éloignant sournoisement de mon quotidien. Elle m’entraîne dans de longues promenades blanches et solitaires. Autrefois j’en revenais chargé d’idées et de désirs mais aujourd’hui… aujourd’hui il ne me reste à mon retour qu’un profond sentiment de vide et de désarroi.
Même mes souvenirs me quittent. Eux si fidèles, à qui régulièrement je rendais visite, ils commencent à s’obscurcir et à disparaître dans le labyrinthe chaotique de mes pensées sinueuses.
Il ne me reste plus que les mots bruts. De temps en temps, je croise l’un d’eux qui fait alors ressurgir du plus profond de mon âme de petits morceaux de vie. De petits morceaux de ma vie, qui aujourd’hui sans vouloir me quitter, m’oublient. C’est grâce à l’un d’eux que je me suis rappelé de toi et ton image ne m’a plus quitté. C’est grâce à eux que je t’écris aujourd’hui. Je vous aime. Papa


Son père semblait avoir retrouvé, le temps de ces quelques lignes, l’inspiration qui l’avait animée durant toute sa vie. Lui pour qui l’écriture avait été un des piliers de son existence avait, au cours de ce dernier sursaut de lucidité retrouvé un peu de son esprit. Cet esprit si fidèle qui l’avait accompagné durant toutes ces années et qui avait fini par le fuir, s’évaporant sournoisement, ne lui laissant que les lambeaux d’une vie anonyme, prisonnière de son corps. Ce corps que Thomas était en train de regarder de manière hypnotique, assis sur sa chaise dans un coin de la pièce et à travers lequel il voyait finalement tellement de choses.
Il se rappelait notamment qu’une fois, alors qu’il était tout petit, il était monté dans le bureau chercher son père. C’était un endroit magique ce bureau, à la fois effrayant et très attirant. Il y avait de gros livres partout, des tas de gros dossiers en désordre qui reposaient sur des chaises ou même directement par terre. Dans un coin, un grand canapé recouvert d’un tissu bleu nuit coupait l’angle. Des feuilles volantes étaient accrochées aux murs au milieu d’une mosaïque de photos, de plans, de sous verre abritant des visages au fusain ou bien de machines infernales inachevées. Au milieu de tout cet univers chaotique, trônait un énorme bureau de bois sombre. Toute la pièce était plongée dans la pénombre et sur un coin de la table, une lampe diffusée une lumière orangée rassurante. De dos, sur une chaise entourée de deux accoudoirs, était assis son père. Thomas se rappelait d’absolument tout, jusqu’à l’odeur forte de tabac qui enveloppait toute la pièce. Le silence qui régnait était presque tactile et il ne se sentait pas très à l’aise. Tout doucement, il fit le tour du bureau. Son père, sans lever les yeux de ce qu’il était en train de faire, lui avait demandé :
« - Qu’est ce qu’il t’arrive mon bonhomme ?
« - Maman est partie avec Clarisse et Sibille et je suis tout seul. Est ce que je peux rester avec toi ici ?
Il l’avait regardé, puis après avoir posé son stylo, l’avait soulevé pour le poser sur ses genoux. Devant lui s’étalait tout un tas de feuilles noircies, trois ou quatre livres ouverts et tout une collection de crayons de différentes couleurs.
« - Qu’est ce que tu fais, tu travailles ?
« - Pas tout à fait non. Je suis en train d’écrire une petite histoire.
« - Mais les histoires on les trouve dans les livres, il n’y a pas besoin de les écrire.
Son père avait gardé le silence quelques instants puis il lui avait répondu :
« - Oui mais avant ça, une histoire, il faut aller la chercher pour pouvoir la mettre dans un livre pour qu’après les petits garçons comme toi puissent la lire.
« - Et tu les trouves où toi tes histoires ?
« - Je les trouve dans ma tête. Je les fabrique avec des morceaux de petit rien que j’assemble entre eux, des petits moments de vie, quelques odeurs, quelques couleurs. Tu sais, chaque jour qui passe, tu emmagasines tout un tas de choses au fond de toi, comme un trésor, mais tu ne t’en aperçois pas. Si tu laisses tout ça sans y toucher, alors ça va devenir des souvenirs, des moments agréables ou désagréables que tu peux emmener partout avec toi mais qui seront toujours les mêmes, un peu comme un paysage sur une photo. Mais si tous ces souvenirs tu décides finalement de continuer à les faire vivre dans ta tête en les améliorant un petit peu, en leur rajoutant des choses, en les mélangeant à d’autres, alors parfois tu peux réussir à trouver une idée. Et puis au fur et à mesure, tu accumules tes idées et si au bout d’un moment elles vont bien ensemble, si tu sens qu’elles forment quelque chose de vivant, alors tu peux espérer écrire une histoire.
« - Moi aussi un jour je pourrais le faire ?
« - Peut être. Si un jour tu le décides et si tu en as l’envie alors peut être que tu pourras écrire une histoire, oui.
« - Même si jamais j’ai pas de souvenirs ?
« - Oh ça ne t’inquiète pas mon chéri, tout le monde a des souvenirs… c’est impossible de ne pas en avoir. Les souvenirs c’est la vie. »
Au bout d’un très long moment, Thomas s’aperçut que son regard s’était perdu dans le vague et qu’il s’était totalement laissé emporter par ses pensées. Sans qu’il s’en aperçoive, ses lèvres s’étaient tendues pour former un très léger sourire. Dehors il faisait beau. D’ici quelques temps, cette journée aussi ferait partie de ses souvenirs ; elle ferait partie de lui et ne le quitterait plus. Cette mort ferait partie de sa vie. Mais il était désormais certain d’une chose. En y repensant, il ne serait jamais envahi par la tristesse.

Ecrit

Voyage au creux d’une bulle.

Se glisser dans une bulle, de champagne ou de vie,
Et se laisser aller
Sans vraiment de but, sans vraiment de sens et encore moins d’envie.
Se laisser rebondir entre les mots, former des phrases, mais ne rien construire. Aller tout simplement, légèrement, et goûter à la vie comme à une mélodie joyeuse.
Se laisser rouler mollement entre les notes langoureuses échappées d’une guitare, Un soir d’été, isolé dans sa bulle, porté par l’invisible main d’un rythme tendre.
Se mettre à danser dans les airs, porté par la brise légère de ses pensées et atteindre enfin cet infini subtil que seul l’imaginaire engendre.
Flotter sur les eaux au dessus d'un abysse,
Y deviner le précipice, en goûter le vertige et couler avec délice de douces secondes à s’imaginer y tomber, calfeutré dans sa bulle.
Effleurer de sa surface ronde les griffes aiguisées de la bêtise et en de moelleuses feintes, esquiver ses serres sournoises.
Voyager, souple et élastique dans des infinis fantastiques pour enfin, dans un dernier rebond aérien, se poser au milieu de la réalité.

Poème

L’amour c’est…

Deux être qui s’aiment
S’embrassent, s’enlacent ;
Deux êtres qui sèment
La graine de leur bonheur
Au grés de leurs étreintes.