La surprise
Elle fait tomber l’emprise
D’un quotidien que balise
Les habitudes si bien prises
Au creux de cette méprise :
« La vie dure… »
mercredi 7 novembre 2007
lundi 5 novembre 2007
Poème
Ma montre c’est arrêtée…
Elle a cessé d’engloutir les secondes
Qui donnaient à ma vie la faconde
D’une illusion féconde
Pour tenter d’habiter ce monde.
Ses petits claquements secs
Ondes électriques extatiques
Qu’elle piquait du bout de son bec
Sont à jamais devenues statiques.
Et pourtant,
Le temps
Et sa course folle
A continué son envol.
Ma montre c’est arrêtée
Mais ailleurs
Une autre,
A du prendre le relais.
Elle a cessé d’engloutir les secondes
Qui donnaient à ma vie la faconde
D’une illusion féconde
Pour tenter d’habiter ce monde.
Ses petits claquements secs
Ondes électriques extatiques
Qu’elle piquait du bout de son bec
Sont à jamais devenues statiques.
Et pourtant,
Le temps
Et sa course folle
A continué son envol.
Ma montre c’est arrêtée
Mais ailleurs
Une autre,
A du prendre le relais.
samedi 3 novembre 2007
Nouvelle : La jonction des parallèles (3)
La jonction des parallèles (3)
Le ciel gris et encore lourd commençait à se déchirer par endroit et à laisser apparaître de petits morceaux de ciel bleu en cette fin de journée. De courtes rafales de vents soufflaient par moment, agitant parfois des morceaux de plastiques pris dans les arbres, perchés comme des guirlandes de désespoirs.
Il avait croisé des monceaux de mort et des morceaux de vies hébétées, des amas de tout et des fragments de rien, au milieu duquel des hommes erraient, abasourdis par la puissance du choc et l’injustice de celui-ci. Et avec tout cela, avec toutes ces vies broyées, ces vivants qui ne savaient plus pourquoi ils étaient là si ce n’est pour survivre dans un enfer, il disposait de trente quatre seconde pour faire comprendre à tous ceux qui étaient restés là bas, ce qui se passait ici.
Lorsqu’il poussa la porte de sa chambre vers vingt et une heure, il n’avait plus prononcé un mot depuis longtemps. Cette vision de fin du monde dans laquelle étaient englués ces êtres humains l’avait profondément atteint.
La nuit passa. Un peu assis sur le bord de son lit, un peu devant sa table de travail, un peu dans le sommeil, la nuit passa, plaine de fantômes. Vers trois heures du matin le téléphone sonna.
« - Fred ? C’est bon t’es prêt ?
« - Hum….
« - …ça va ? t’as pas l’air euh… ?
« - Non c’est bon. Je passe dans combien de temps ?
« - Je te rappelle dans une heure et tu passes à ce moment là.
« - Ok. A tout à l’heure. »
Une longue et lente heure d’attente commença donc. Privé de sommeil, trop hanté qu’était celui-ci par des visions de morts en sursis mais ne sachant plus quoi faire éveillé, Frédéric resta assis là, passif, en plein milieu de cette nuit malgache. Vint l’heure des trente quatre secondes, le moment où une petite fenêtre d’espoir et d’intérêt allait s’ouvrir en occident pour tous ces gens qui mourraient dans cette île.
« - Tu as l’antenne dans 5secondes, quatre, trois, deux, un, top »
Tout se déroula comme si une autre personne que lui parlait. Il avait l’impression que les mots sortaient sans qu’il ne les comprenne. Il récita son texte tentant à chaque instant de garder ce ton neutre et professionnel qui faisait de lui un journaliste. Mais il se sentait empli de tant de sentiments contradictoires qu’à plusieurs reprises il avait voulu se mettre à hurler dans l’appareil qu’ici les gens mourraient de n’être rien par rapport au reste du monde ; que non seulement ils avaient du subir les assauts dévastateurs de la nature mais qu’ensuite, c’était l’indifférence du reste du monde qui leur était jeté à la figure…il aurait voulu dire tant de choses pendant ces trente quatre secondes, tant de choses.
Puis la fenêtre se referma, le flot d’information reprit son court et c’est alors seulement, que Frédéric éclata en sanglot.
…
Il avait croisé des monceaux de mort et des morceaux de vies hébétées, des amas de tout et des fragments de rien, au milieu duquel des hommes erraient, abasourdis par la puissance du choc et l’injustice de celui-ci. Et avec tout cela, avec toutes ces vies broyées, ces vivants qui ne savaient plus pourquoi ils étaient là si ce n’est pour survivre dans un enfer, il disposait de trente quatre seconde pour faire comprendre à tous ceux qui étaient restés là bas, ce qui se passait ici.
Lorsqu’il poussa la porte de sa chambre vers vingt et une heure, il n’avait plus prononcé un mot depuis longtemps. Cette vision de fin du monde dans laquelle étaient englués ces êtres humains l’avait profondément atteint.
La nuit passa. Un peu assis sur le bord de son lit, un peu devant sa table de travail, un peu dans le sommeil, la nuit passa, plaine de fantômes. Vers trois heures du matin le téléphone sonna.
« - Fred ? C’est bon t’es prêt ?
« - Hum….
« - …ça va ? t’as pas l’air euh… ?
« - Non c’est bon. Je passe dans combien de temps ?
« - Je te rappelle dans une heure et tu passes à ce moment là.
« - Ok. A tout à l’heure. »
Une longue et lente heure d’attente commença donc. Privé de sommeil, trop hanté qu’était celui-ci par des visions de morts en sursis mais ne sachant plus quoi faire éveillé, Frédéric resta assis là, passif, en plein milieu de cette nuit malgache. Vint l’heure des trente quatre secondes, le moment où une petite fenêtre d’espoir et d’intérêt allait s’ouvrir en occident pour tous ces gens qui mourraient dans cette île.
« - Tu as l’antenne dans 5secondes, quatre, trois, deux, un, top »
Tout se déroula comme si une autre personne que lui parlait. Il avait l’impression que les mots sortaient sans qu’il ne les comprenne. Il récita son texte tentant à chaque instant de garder ce ton neutre et professionnel qui faisait de lui un journaliste. Mais il se sentait empli de tant de sentiments contradictoires qu’à plusieurs reprises il avait voulu se mettre à hurler dans l’appareil qu’ici les gens mourraient de n’être rien par rapport au reste du monde ; que non seulement ils avaient du subir les assauts dévastateurs de la nature mais qu’ensuite, c’était l’indifférence du reste du monde qui leur était jeté à la figure…il aurait voulu dire tant de choses pendant ces trente quatre secondes, tant de choses.
Puis la fenêtre se referma, le flot d’information reprit son court et c’est alors seulement, que Frédéric éclata en sanglot.
…
« - Il est sept heure passé de quelques secondes, les informations vous sont présentées par Lucile Daumier.
« - Bonjour. Drame ce matin dans la banlieue sud de Paris, un homme entre dans un café et tire sur le soit disant agresseur de sa fille…
Sans bouger, la voix lointaine et l’esprit encore embrumé de sommeil, Alex lança paresseusement à sa petite amie qui dormait juste à côté de lui :
« - Milie
« -…
« - Milie
« - Humm !
« - Eteint le réveil…
Une voix encore chaude de sommeil venue de dessous l’oreiller lui répondit, étouffée :
« -… J’écoute.
« - Menteuse. »
Il perçut alors le léger bruit d’une main glissant entre les draps chauds, sentit les doigts remonter en chuchotant le long de son corps, s’arrêter un instant sur son torse, le caresser doucement, presque sans le toucher, comme un petit souffle de chaleur. Elle se rapprocha alors, se pelotonna contre lui et d’une voix boudeuse lui dit :
« - J’ai pas envie de me lever. »
« Politique internationale, les Etats-unis maintiennent leurs positions en faveurs d’une intervention en Irak…
« - Non aller vas y. On a dit chacun son tour. Aujourd’hui c’est à toi de préparer le petit déjeuner. »
Elle se rapprocha de lui et lui souffla dans l’oreille :
« - Je vends ma matinée en échange de mon corps, tu n’es pas preneur ? lui glissa t elle d’un ton malicieux.
Tout en la serrant dans ses bras, il répondit :
« - Non. Alors tu sais ce qui te reste à faire…
Emilie fit semblant d’être fâchée et tout en enfilant le tee-shirt de Yann qui traînait par terre, se dirigea vers la cuisine. Elle alluma le second poste de radio, juste assez fort pour l’énerver. Puis elle baissa le son et mis l’eau à bouillir :
« Sport, le PSG écrase Marseille 3 buts à 0 infligeant au club phocéen sa plus lourde défaite de la saison… »
Du fond de son nid douillet, Yann écoutait avec délectation se mélanger ces bruits du matin. Le son effervescent de la bouilloire pour le thé, les bols qui s’entrechoquent, le cliquetis des cuillères. Et puis l’odeur des tartines avant le bruit de leur bond métallique indiquant qu’enfin, elles étaient à point.
« A la bourse de New-York les coût du pétrole s’emballent Stéphane Saulier.
Effectivement Christian, ici à New-York… »
« - C’est prêt ! »
La voix d’Emilie avait glissé dans son oreille sans qu’il ne s’y attende. Il lui arrivait souvent ainsi de se rendormir à moitié, écoutant les nouvelles comme si elles ne lui étaient adressées qu’à lui. Il avait alors l’impression de faire partie de la rédaction, d’être là avec les journalistes qui lui rapportaient les informations. Il avait aussi ses petites habitudes auditives. La voix d’untel lui était, sans qu’il ne sache vraiment pourquoi d’ailleurs, agréable et familière, alors que le débit de mitraillette d’un autre, l’insupportait.
Il jeta un œil mi-clos au réveil. Sept heures trente quatre ; impossible de se rendormir sans entamer par la suite une course endiablée contre les minutes pour ne pas arriver en retard au boulot. D’un pas mou il se leva, enfila un caleçon, passa un tee-shirt à l’envers et se dirigea vers la table.
« - Et tout de suite, le chronique géopolitique de Martin Béral :
Les relations entre l’Irak et les Etats-Unis…
« - Tu croies qu’il va y avoir la guerre toi, là bas ? » lui demanda Emilie.
« - Je ne sais pas trop. Il y a beaucoup d’argent en jeu alors euh…je pense que c’est plutôt probable. »
Puis il plongea le nez dans son thé, faisant danser les miettes avec sa cuillère dans le liquide ambré. Emilie lui posa encore une ou deux questions puis, face à la mauvaise volonté évidente qu’il mettait à répondre, préféra renoncer. Les minutes passaient et les chroniques s’enchaînaient les unes après les autres. Leur rythme régulier tous les matins avait un côté rassurant pour Yann. Il savait quasiment sans regarder l’heure si il était en avance ou non, si il avait besoin de se presser ou bien si il pouvait prendre encore un peu le temps de se laisser porter par ses pensées encore voilées de rêves. Aujourd’hui il avait un peu de temps. Emilie avait entamée son ballet matinal. Elle courrait d’un bout un l’autre de l’appartement, cherchant son jean posé sur la chaise de la chambre bien en évidence, se maquillant tout en se brossant les dents et ne cessant de répéter :
« - Ohlala, non mais là c’est sûr je vais être en retard… » Encore un ou deux passages, un bisou furtif avec la promesse de s’appeler pour midi, puis la porte claqua et Yann se retrouva seul avec la radio. La ronde des nouvelles avait repris, charriant en vrac politique internationale, science et sport. Mais ce matin là à la fin du journal, surgit une chronique du bout du monde au goût amer. Une nouvelle qui le retint trente quatre secondes de plus que d’habitude sur sa chaise. Une nouvelle portée par une voix à travers laquelle, du fond de sa petit vie à peine effleurée de temps à autre par ce que pouvait être le mot problème, Yann pu lire tour à tour, la déception, l’impuissance, l’horreur et la tristesse profonde et sincère d’un homme désemparé. Trente quatre secondes de désillusions. Ce jour là, le nom de Frédéric Filatreau resta gravé dans sa mémoire.
« - Oui Christian ici il n’y a plus rien et évoquer le mot catastrophe ne signifierait pas grand chose tellement la situation semble désespérée. Les être humains qui ont survécu au cataclysme errent pour la plus part comme des fantômes dans les rues à la recherche d’eau potable et de nourriture. Tout a disparut dans cette île. Le réseau d’eau déjà précaire a explosé en de nombreux endroit, l’électricité n’est plus qu’un souvenir. Les rues ont été envahies par des coulées de boues jusqu’à une hauteur de plus d’un mètre cinquante et comme le soleil a refait son apparition elle commence à durcir empêchant tout déblayage.
J’ai vu hier soir des corps encastrés dans les arbres comme si il s’agissait de simple morceau de linge. L’arrière pays quand a lui est totalement inatteignable. Personne ne sait ce qu’il en est de dizaines de villages qui se trouvaient sur la trajectoire des coulées de boues. L’aide internationale commence tout juste à arriver, mais déjà, les gens ici n’ont absolument plus rien…même plus l’espoir. En direct de Madagascar pour RadioNouvelles, Frédéric Filatreau»
« - Bonjour. Drame ce matin dans la banlieue sud de Paris, un homme entre dans un café et tire sur le soit disant agresseur de sa fille…
Sans bouger, la voix lointaine et l’esprit encore embrumé de sommeil, Alex lança paresseusement à sa petite amie qui dormait juste à côté de lui :
« - Milie
« -…
« - Milie
« - Humm !
« - Eteint le réveil…
Une voix encore chaude de sommeil venue de dessous l’oreiller lui répondit, étouffée :
« -… J’écoute.
« - Menteuse. »
Il perçut alors le léger bruit d’une main glissant entre les draps chauds, sentit les doigts remonter en chuchotant le long de son corps, s’arrêter un instant sur son torse, le caresser doucement, presque sans le toucher, comme un petit souffle de chaleur. Elle se rapprocha alors, se pelotonna contre lui et d’une voix boudeuse lui dit :
« - J’ai pas envie de me lever. »
« Politique internationale, les Etats-unis maintiennent leurs positions en faveurs d’une intervention en Irak…
« - Non aller vas y. On a dit chacun son tour. Aujourd’hui c’est à toi de préparer le petit déjeuner. »
Elle se rapprocha de lui et lui souffla dans l’oreille :
« - Je vends ma matinée en échange de mon corps, tu n’es pas preneur ? lui glissa t elle d’un ton malicieux.
Tout en la serrant dans ses bras, il répondit :
« - Non. Alors tu sais ce qui te reste à faire…
Emilie fit semblant d’être fâchée et tout en enfilant le tee-shirt de Yann qui traînait par terre, se dirigea vers la cuisine. Elle alluma le second poste de radio, juste assez fort pour l’énerver. Puis elle baissa le son et mis l’eau à bouillir :
« Sport, le PSG écrase Marseille 3 buts à 0 infligeant au club phocéen sa plus lourde défaite de la saison… »
Du fond de son nid douillet, Yann écoutait avec délectation se mélanger ces bruits du matin. Le son effervescent de la bouilloire pour le thé, les bols qui s’entrechoquent, le cliquetis des cuillères. Et puis l’odeur des tartines avant le bruit de leur bond métallique indiquant qu’enfin, elles étaient à point.
« A la bourse de New-York les coût du pétrole s’emballent Stéphane Saulier.
Effectivement Christian, ici à New-York… »
« - C’est prêt ! »
La voix d’Emilie avait glissé dans son oreille sans qu’il ne s’y attende. Il lui arrivait souvent ainsi de se rendormir à moitié, écoutant les nouvelles comme si elles ne lui étaient adressées qu’à lui. Il avait alors l’impression de faire partie de la rédaction, d’être là avec les journalistes qui lui rapportaient les informations. Il avait aussi ses petites habitudes auditives. La voix d’untel lui était, sans qu’il ne sache vraiment pourquoi d’ailleurs, agréable et familière, alors que le débit de mitraillette d’un autre, l’insupportait.
Il jeta un œil mi-clos au réveil. Sept heures trente quatre ; impossible de se rendormir sans entamer par la suite une course endiablée contre les minutes pour ne pas arriver en retard au boulot. D’un pas mou il se leva, enfila un caleçon, passa un tee-shirt à l’envers et se dirigea vers la table.
« - Et tout de suite, le chronique géopolitique de Martin Béral :
Les relations entre l’Irak et les Etats-Unis…
« - Tu croies qu’il va y avoir la guerre toi, là bas ? » lui demanda Emilie.
« - Je ne sais pas trop. Il y a beaucoup d’argent en jeu alors euh…je pense que c’est plutôt probable. »
Puis il plongea le nez dans son thé, faisant danser les miettes avec sa cuillère dans le liquide ambré. Emilie lui posa encore une ou deux questions puis, face à la mauvaise volonté évidente qu’il mettait à répondre, préféra renoncer. Les minutes passaient et les chroniques s’enchaînaient les unes après les autres. Leur rythme régulier tous les matins avait un côté rassurant pour Yann. Il savait quasiment sans regarder l’heure si il était en avance ou non, si il avait besoin de se presser ou bien si il pouvait prendre encore un peu le temps de se laisser porter par ses pensées encore voilées de rêves. Aujourd’hui il avait un peu de temps. Emilie avait entamée son ballet matinal. Elle courrait d’un bout un l’autre de l’appartement, cherchant son jean posé sur la chaise de la chambre bien en évidence, se maquillant tout en se brossant les dents et ne cessant de répéter :
« - Ohlala, non mais là c’est sûr je vais être en retard… » Encore un ou deux passages, un bisou furtif avec la promesse de s’appeler pour midi, puis la porte claqua et Yann se retrouva seul avec la radio. La ronde des nouvelles avait repris, charriant en vrac politique internationale, science et sport. Mais ce matin là à la fin du journal, surgit une chronique du bout du monde au goût amer. Une nouvelle qui le retint trente quatre secondes de plus que d’habitude sur sa chaise. Une nouvelle portée par une voix à travers laquelle, du fond de sa petit vie à peine effleurée de temps à autre par ce que pouvait être le mot problème, Yann pu lire tour à tour, la déception, l’impuissance, l’horreur et la tristesse profonde et sincère d’un homme désemparé. Trente quatre secondes de désillusions. Ce jour là, le nom de Frédéric Filatreau resta gravé dans sa mémoire.
« - Oui Christian ici il n’y a plus rien et évoquer le mot catastrophe ne signifierait pas grand chose tellement la situation semble désespérée. Les être humains qui ont survécu au cataclysme errent pour la plus part comme des fantômes dans les rues à la recherche d’eau potable et de nourriture. Tout a disparut dans cette île. Le réseau d’eau déjà précaire a explosé en de nombreux endroit, l’électricité n’est plus qu’un souvenir. Les rues ont été envahies par des coulées de boues jusqu’à une hauteur de plus d’un mètre cinquante et comme le soleil a refait son apparition elle commence à durcir empêchant tout déblayage.
J’ai vu hier soir des corps encastrés dans les arbres comme si il s’agissait de simple morceau de linge. L’arrière pays quand a lui est totalement inatteignable. Personne ne sait ce qu’il en est de dizaines de villages qui se trouvaient sur la trajectoire des coulées de boues. L’aide internationale commence tout juste à arriver, mais déjà, les gens ici n’ont absolument plus rien…même plus l’espoir. En direct de Madagascar pour RadioNouvelles, Frédéric Filatreau»
mercredi 31 octobre 2007
Nouvelle : La jonction des paralléles (2)
La jonction des paralléles (2)
Il faisait une chaleur suffocante en dehors de l’appareil. L’air saturé d’humidité et de chaleur emplit ses poumons.
Dès sa descente de l’avion, Frédéric pu se rendre compte à quel point l’ouragan avait frappé fort juste en regardant l’état de l’aéroport. Une partie du toit était arraché, plusieurs vitres brisées, des arbres étaient couchés et il traînait partout sur le sol des objets accumulés en tas hétéroclites. Morceaux de plastiques, de toits, enjoliveurs de voitures, étaient enchevêtrés à des bouts de bois ou de ferraille qui avaient été charriés par le vent et les pluies diluviennes qui s’étaient abattues quelques heures plus tôt sur la région, entassant le tout au grès d’un hasard chaotique.
Aussitôt les formalités administratives accomplies, quelqu’un l’aborda :
« - Monsieur Filatreau ?
« - Lui même.
« - Je suis l’assistant du journaliste que vous remplacez. Kelevo Smabamaluka. Enchanté de vous rencontrer. Vous avez fait bon vol ?
« - Calme. Très calme.
« - Très bien. Si vous voulez bien me suivre, un taxi nous attend à l’extérieur. Il nous conduira jusqu’à votre hôtel. »
L’homme était un malgache assez grand, maigre et qui s’exprimait dans un français quasi impeccable. Sur la route Frédéric n’en revint pas des dégâts. Il avait l’impression que l’on avait enfermé la ville dans une boite, qu’on l’avait secoué violemment pour au final, tout rejeter sur le sol en un vrac invraisemblable. Des gens en guenille faisaient la queue devant les camions citernes qui distribuaient de l’eau potable.
« - Tout le réseau de distribution d’eau qui déjà n’est pas terrible d’habitude, a été anéanti avec cette tempête. Idem pour tout ce qui est nourriture. Actuellement nous ne pouvons survivre que grâce à l’aide internationale. Enfin du moins, ce que l’on veut bien nous envoyer parce qu’il faut bien le dire, pour l’instant nous ne recevons pas grand chose ».
Tout le chemin ne fut qu’une longue vision de misère. « Vision de misère ». Il avait l’impression que ces mots résonnaient dans sa tête sans qu’ils ne puissent trouver leur sens réel. Ils n’étaient que des mots, fades et insipides, charger d’exprimer la réalité du tableau qu’il avait sous les yeux mais ils semblaient ne contenir aucune profondeur, aucune réalité. C’était la première fois qu’il prenait ainsi conscience du décalage qu’il pouvait y avoir entre des mots et la réalité qu’ils étaient censés exprimer. Des mots. Comment allait il pouvoir faire passer toute la détresse de ces êtres humains, uniquement avec des mots. En effet, à la différence de la télévision, lui n’avait pas le pouvoir des images pour heurter ou pour marquer les gens. Il n’avait que celui des mots pour tenter de transmettre son ressenti. Et contrairement à la presse, ses mots, une fois prononcés, disparaissaient dans les souvenirs, emportés pas le flot du reste des informations à suivre. Ils ne pouvaient être relu afin de pouvoir en soupeser toute leur exactitude et tout leur relief ; afin d’en tirer l’analyse la plus juste possible. Mais c’était ce qu’il aimait par-dessus tout dans la radio. La spontanéité et la précision que son travail exigeait. Mais aujourd’hui, face à l’ampleur de la catastrophe, les mots lui semblèrent soudain bien impuissants.
Son téléphone sonna.
« - Oui ?
« - Fred ? C’est Georges. Ça y est t’es sur place ?
« - Ouais.
« - Bon parfait. J’ai réussi à te dégoter trente quatre secondes dans la tranche du matin. Tu passes demain, OK.
« - OK.
« - Bon je te laisse. On est à la bourre sur le bouclage et on est débordés de boulot. Il y a eu une série d’attentat à Jérusalem juste avant le début des journaux de la matinée. Enfin bref ; Bosse bien et essaye de m’envoyer ce que tu vas dire dans la nuit histoire que je jette un oeil avant que tu passes à l’antenne.
« - Tu me fais pas confiance ?
« - Mais si je te fais confiance. C’est juste si tu peux c’est tout. Bon aller je te laisse.»
Frédéric raccrocha. Trente quatre secondes.
Malgré leur quatre-quatre, ils roulaient très lentement. La route, ou du moins ce qu’il en restait, n’était plus qu’une succession de trous plus ou moins profonds, empêchant toute circulation normale. A plusieurs reprises, il durent même descendre du véhicule afin de dégager le chemin de débris divers et variés. Dehors, une odeur de boue mêlée à celle des déchets en décomposition emplissait les narines.
Au début de leur périple, Frédéric questionna Kelevo pour tenter d’en savoir plus sur la situation. Puis petit à petit, celles-ci devinrent inutile, sont regard seul lui suffisant.
Ils arrivèrent à l’hôtel. Malgré les arbres déracinés et les quelques poches et autre tôles ondulés qui jalonnaient le jardin, celui-ci semblait avoir était plutôt épargné.
« - Il est sur un point haut, expliqua Kélévo, ce qui fait que la boue ne l’a pas envahie comme le reste. »
Frédéric hocha la tête.
« - Ne bougez pas. Je pose mes valises et on repart.
« - Tout de suite ?
« - Oui. Tout de suite.
« - Bien. »
Quelques minutes plus tard, le quatre-quatre et ses passagers reprirent leur route chaotique.
« -Vous avez déjà vu l’aéroport et les quartiers nord de la capitale. Le centre ville c’est pire mais on va essayer d’y accéder quand même afin que vous puissiez vous rendre compte. Les rues sont en terre ici et il n’ y a pas d’évacuations. Du coup elles se sont transformées en torrents de boue vue la quantité d’eau qui est tombée, emportant tout sur leur passage. » L’homme continua d’égrainer les conséquences de la catastrophe. Les mots s’enchaînaient les uns derrière les autres et mettaient Frédéric de plus en plus mal à l’aise. Ils avaient une allure de constat, pâle et froid et ne reflétait absolument rien de la réalité présente. En pénétrant petit à petit dans le centre de la ville, il se sentit encore plus profondément envahi par le sentiment de malaise. Trente quatre seconde.
Le petit intervalle dont il disposait lui revint soudain en mémoire. Il avait trente quatre secondes exactement pour tenter de raconter la souffrance, l’ignorance, le désarroi, la douleur et l’abandon. Trente quatre seconde perdues entre le sport et la politique nationale ; trente quatre secondes gagnées sur l’indifférence générale. La sensation de manquer de temps le saisi. Comme si celui-ci s’était soudain rétréci dans son esprit et que les heures qui le séparaient du moment où il allait devoir parler à la radio, s’étaient subitement transformées en minutes.
Dès sa descente de l’avion, Frédéric pu se rendre compte à quel point l’ouragan avait frappé fort juste en regardant l’état de l’aéroport. Une partie du toit était arraché, plusieurs vitres brisées, des arbres étaient couchés et il traînait partout sur le sol des objets accumulés en tas hétéroclites. Morceaux de plastiques, de toits, enjoliveurs de voitures, étaient enchevêtrés à des bouts de bois ou de ferraille qui avaient été charriés par le vent et les pluies diluviennes qui s’étaient abattues quelques heures plus tôt sur la région, entassant le tout au grès d’un hasard chaotique.
Aussitôt les formalités administratives accomplies, quelqu’un l’aborda :
« - Monsieur Filatreau ?
« - Lui même.
« - Je suis l’assistant du journaliste que vous remplacez. Kelevo Smabamaluka. Enchanté de vous rencontrer. Vous avez fait bon vol ?
« - Calme. Très calme.
« - Très bien. Si vous voulez bien me suivre, un taxi nous attend à l’extérieur. Il nous conduira jusqu’à votre hôtel. »
L’homme était un malgache assez grand, maigre et qui s’exprimait dans un français quasi impeccable. Sur la route Frédéric n’en revint pas des dégâts. Il avait l’impression que l’on avait enfermé la ville dans une boite, qu’on l’avait secoué violemment pour au final, tout rejeter sur le sol en un vrac invraisemblable. Des gens en guenille faisaient la queue devant les camions citernes qui distribuaient de l’eau potable.
« - Tout le réseau de distribution d’eau qui déjà n’est pas terrible d’habitude, a été anéanti avec cette tempête. Idem pour tout ce qui est nourriture. Actuellement nous ne pouvons survivre que grâce à l’aide internationale. Enfin du moins, ce que l’on veut bien nous envoyer parce qu’il faut bien le dire, pour l’instant nous ne recevons pas grand chose ».
Tout le chemin ne fut qu’une longue vision de misère. « Vision de misère ». Il avait l’impression que ces mots résonnaient dans sa tête sans qu’ils ne puissent trouver leur sens réel. Ils n’étaient que des mots, fades et insipides, charger d’exprimer la réalité du tableau qu’il avait sous les yeux mais ils semblaient ne contenir aucune profondeur, aucune réalité. C’était la première fois qu’il prenait ainsi conscience du décalage qu’il pouvait y avoir entre des mots et la réalité qu’ils étaient censés exprimer. Des mots. Comment allait il pouvoir faire passer toute la détresse de ces êtres humains, uniquement avec des mots. En effet, à la différence de la télévision, lui n’avait pas le pouvoir des images pour heurter ou pour marquer les gens. Il n’avait que celui des mots pour tenter de transmettre son ressenti. Et contrairement à la presse, ses mots, une fois prononcés, disparaissaient dans les souvenirs, emportés pas le flot du reste des informations à suivre. Ils ne pouvaient être relu afin de pouvoir en soupeser toute leur exactitude et tout leur relief ; afin d’en tirer l’analyse la plus juste possible. Mais c’était ce qu’il aimait par-dessus tout dans la radio. La spontanéité et la précision que son travail exigeait. Mais aujourd’hui, face à l’ampleur de la catastrophe, les mots lui semblèrent soudain bien impuissants.
Son téléphone sonna.
« - Oui ?
« - Fred ? C’est Georges. Ça y est t’es sur place ?
« - Ouais.
« - Bon parfait. J’ai réussi à te dégoter trente quatre secondes dans la tranche du matin. Tu passes demain, OK.
« - OK.
« - Bon je te laisse. On est à la bourre sur le bouclage et on est débordés de boulot. Il y a eu une série d’attentat à Jérusalem juste avant le début des journaux de la matinée. Enfin bref ; Bosse bien et essaye de m’envoyer ce que tu vas dire dans la nuit histoire que je jette un oeil avant que tu passes à l’antenne.
« - Tu me fais pas confiance ?
« - Mais si je te fais confiance. C’est juste si tu peux c’est tout. Bon aller je te laisse.»
Frédéric raccrocha. Trente quatre secondes.
Malgré leur quatre-quatre, ils roulaient très lentement. La route, ou du moins ce qu’il en restait, n’était plus qu’une succession de trous plus ou moins profonds, empêchant toute circulation normale. A plusieurs reprises, il durent même descendre du véhicule afin de dégager le chemin de débris divers et variés. Dehors, une odeur de boue mêlée à celle des déchets en décomposition emplissait les narines.
Au début de leur périple, Frédéric questionna Kelevo pour tenter d’en savoir plus sur la situation. Puis petit à petit, celles-ci devinrent inutile, sont regard seul lui suffisant.
Ils arrivèrent à l’hôtel. Malgré les arbres déracinés et les quelques poches et autre tôles ondulés qui jalonnaient le jardin, celui-ci semblait avoir était plutôt épargné.
« - Il est sur un point haut, expliqua Kélévo, ce qui fait que la boue ne l’a pas envahie comme le reste. »
Frédéric hocha la tête.
« - Ne bougez pas. Je pose mes valises et on repart.
« - Tout de suite ?
« - Oui. Tout de suite.
« - Bien. »
Quelques minutes plus tard, le quatre-quatre et ses passagers reprirent leur route chaotique.
« -Vous avez déjà vu l’aéroport et les quartiers nord de la capitale. Le centre ville c’est pire mais on va essayer d’y accéder quand même afin que vous puissiez vous rendre compte. Les rues sont en terre ici et il n’ y a pas d’évacuations. Du coup elles se sont transformées en torrents de boue vue la quantité d’eau qui est tombée, emportant tout sur leur passage. » L’homme continua d’égrainer les conséquences de la catastrophe. Les mots s’enchaînaient les uns derrière les autres et mettaient Frédéric de plus en plus mal à l’aise. Ils avaient une allure de constat, pâle et froid et ne reflétait absolument rien de la réalité présente. En pénétrant petit à petit dans le centre de la ville, il se sentit encore plus profondément envahi par le sentiment de malaise. Trente quatre seconde.
Le petit intervalle dont il disposait lui revint soudain en mémoire. Il avait trente quatre secondes exactement pour tenter de raconter la souffrance, l’ignorance, le désarroi, la douleur et l’abandon. Trente quatre seconde perdues entre le sport et la politique nationale ; trente quatre secondes gagnées sur l’indifférence générale. La sensation de manquer de temps le saisi. Comme si celui-ci s’était soudain rétréci dans son esprit et que les heures qui le séparaient du moment où il allait devoir parler à la radio, s’étaient subitement transformées en minutes.
mardi 23 octobre 2007
Nouvelle: La jonction des parallèles (1).
La jonction des parallèles.
« - Oui…je suis à l’aéroport là. Je me prépare à prendre l’avion pour Antananarivo… je sais mais j’ai pas pu te prévenir plutôt. Notre correspondant sur place a été blessé par l’ouragan et on a été obligés de le rapatrier ; Comme ils cherchaient quelqu’un à la rédaction je me suis proposé… Parce que tu crois que ça m’amuse d’aller là-bas… Non ça devrait aller assez vite. J’arrive, je fais mon reportage, deux ou trois interviews et je rentre… Je sais pas moi, quatre ou cinq jours tout au plus -enfin j’espère, pensa Frédéric pour lui même, parce que déjà que Madagascar c’est pas la joie alors après un ouragan j’ose même pas imaginer.- Pourquoi je me suis proposé ? Ecoute Julie on a déjà eu cette conversation dix mille fois.… Oui je sais, c’est d’ailleurs pour ça que je t’appelle. Il faudrait que tu amènes Léa chez mes parents cette semaine, j’ai tout arrangé avec eux, ils sont au courant… Mais non j’abandonne pas ma fille pour mon travail mais il se trouve que là j’ai un impératif… »
Frédéric sentait que la conversation avec son ex-femme était en train de tourner, comme d’habitude, à l’altercation. Arpentant nerveusement un coin anonyme de l’aéroport de Roissy Charles de Gaulle, il tentait tant bien que mal de garder son calme. Evidemment que ses parents ne le remplaceraient pas, il n’en avait jamais été question d’ailleurs. Mais que pouvait il faire de plus pour l’instant ? Et puis ce n’était que pour une absence de cinq jours, une semaine maximum. Léa ne serait quand même pas traumatisée de passer une semaine chez ses grands-parents qui l’adoraient en plus.
« - Bon il faut que j’embarque là… Oui… Je t’appelle quand je rentre. Salut. » Le claquement sec de son portable mit fin à la conversation. Il le fourra au plus profond de sa poche et, tout en prenant une grande inspiration, regarda sans bouger les avions décoller sous la pluie. Il resta planté là un long moment, les mâchoires et les poings serrés. Pourquoi fallait il toujours que son ex femme remette en cause sa façon de faire ? Il ne lui avait jamais rien imposé lui. Alors pourquoi se sentait elle obligée en permanence de venir commenter toutes les décisions qu’il prenait ?
Il aimait son métier, peut être un peu plus que la moyenne certes, mais était ce pour autant que l’on devait comme ça, en permanence, le sermonner sur ce qu’il ne faisait pas ou bien sur ce qu’il faisait mal. Il tentait de faire de son mieux et comme il réussissait à faire mieux au niveau professionnel qu’au niveau familial, il s’y consacrait un peu plus. Cela ne voulait absolument pas dire qu’il en oubliait sa fille loin de là. Mais lorsqu’il y avait des impératifs, il se devait d’être là, c’est tout.
Et puis, il fallait bien qu’il se l’avoue aussi, il adorait le côté imprévu des missions qui lui étaient imparties. Dés qu’on lui demandait si il pouvait se rendre quelque part, il ne disait que rarement non. Il se repassa rapidement le film de ses souvenirs depuis qu’il était arrivé à la rédaction. Il avait déjà couvert deux fois le Kosovo, plusieurs rebellions en Afrique de l’ouest, la mousson en Asie du sud-est l’année dernière et ce systématiquement au pied levé. Dés qu’il y avait un événement quelque part et que le correspondant sur place pour une raison ou pour une autre ne pouvait s’y rendre, c’est lui qu’on envoyait directement de Paris. Il avait souvent à peine le temps de s’imprégner avant de partir de ce qui allait l’attendre sur place. Il avalait rapidement le dossier concocté par une des secrétaires de la rédaction, et s’en remettait la plus part du temps au contact qu’ils avaient sur place. Si il n’en avait pas, la tâche n’en était que plus difficile mais non moins excitante. Parfois, il était tellement pris dans sa dynamique de spontanéité qu’il ne prenait conscience de ce qu’il avait vu ou des risques qu’il avait pu prendre qu’une fois qu’il était de retour à Paris. Sur place, il était là pour faire son travail ; rendre compte d’une situation le plus clairement possible et surtout de la façon la plus neutre. Il était le miroir renvoyant l’image, fidèle, précis. Pour le reste, que pouvait il faire de plus de doute façon ? A chacun son travail. Lui n’était ni une ONG ni un représentant de quoi que ce soit. Il était les yeux et les oreilles objectifs d’un média charger de communiquer au reste de ses concitoyens un fait, la plus part du temps dramatique, qui se déroulait dans un coin du globe. Ni plus, ni moins. Aux autres de faire les commentaires et les analyses. Cette neutralité imposée n’allait pas sans lui poser quelques problèmes de conscience à certain moment, mais il évinçait la plus part du temps la question, préférant se concentrer sur ce qu’il avait à faire.
« Les passagers pour le vol numéro 3547 à destination d’Antananarivo sont priés de se rendre à la porte numéro 7 pour un embarquement immédiat. »
Le vol se passa sans problèmes. Frédéric pensait à un projet d’émission, aux vacances à venir qu’il avait prévu avec sa fille et Véronique sa nouvelle compagne. Elles ne se connaissaient pas encore et cela allait être l’occasion de les présenter. Il sorti son dossier afin de regarder ce qu’il en était exactement de la situation. Les choses ne semblaient pas se présenter sous le meilleur des angles. Madagascar, un des pays les plus pauvre du globe, venait d’être littéralement soufflé par un ouragan. Les échos qu’il en ressortait était un chaos total et une situation explosive car l’eau potable avait complètement disparut, le fragile réseau mis en place quelques années plutôt ayant explosé avec le reste de peu de constructions que comptait ce pays. Ces informations, ils avaient pu les avoir grâce à un contact sur place avec qui il avait rendez vous en arrivant. Mais apparemment, bien peu de journalistes semblaient se rendre là bas pour le moment. Bercé par le rythme régulier du vol, un peu étourdi par les quelques coupes de champagne que lui avait servi l’hôtesse, il finit par s’endormir. Lorsqu’il se réveilla, l’avion amorçait sa descente sur la capitale de Madagascar.
« - Oui…je suis à l’aéroport là. Je me prépare à prendre l’avion pour Antananarivo… je sais mais j’ai pas pu te prévenir plutôt. Notre correspondant sur place a été blessé par l’ouragan et on a été obligés de le rapatrier ; Comme ils cherchaient quelqu’un à la rédaction je me suis proposé… Parce que tu crois que ça m’amuse d’aller là-bas… Non ça devrait aller assez vite. J’arrive, je fais mon reportage, deux ou trois interviews et je rentre… Je sais pas moi, quatre ou cinq jours tout au plus -enfin j’espère, pensa Frédéric pour lui même, parce que déjà que Madagascar c’est pas la joie alors après un ouragan j’ose même pas imaginer.- Pourquoi je me suis proposé ? Ecoute Julie on a déjà eu cette conversation dix mille fois.… Oui je sais, c’est d’ailleurs pour ça que je t’appelle. Il faudrait que tu amènes Léa chez mes parents cette semaine, j’ai tout arrangé avec eux, ils sont au courant… Mais non j’abandonne pas ma fille pour mon travail mais il se trouve que là j’ai un impératif… »
Frédéric sentait que la conversation avec son ex-femme était en train de tourner, comme d’habitude, à l’altercation. Arpentant nerveusement un coin anonyme de l’aéroport de Roissy Charles de Gaulle, il tentait tant bien que mal de garder son calme. Evidemment que ses parents ne le remplaceraient pas, il n’en avait jamais été question d’ailleurs. Mais que pouvait il faire de plus pour l’instant ? Et puis ce n’était que pour une absence de cinq jours, une semaine maximum. Léa ne serait quand même pas traumatisée de passer une semaine chez ses grands-parents qui l’adoraient en plus.
« - Bon il faut que j’embarque là… Oui… Je t’appelle quand je rentre. Salut. » Le claquement sec de son portable mit fin à la conversation. Il le fourra au plus profond de sa poche et, tout en prenant une grande inspiration, regarda sans bouger les avions décoller sous la pluie. Il resta planté là un long moment, les mâchoires et les poings serrés. Pourquoi fallait il toujours que son ex femme remette en cause sa façon de faire ? Il ne lui avait jamais rien imposé lui. Alors pourquoi se sentait elle obligée en permanence de venir commenter toutes les décisions qu’il prenait ?
Il aimait son métier, peut être un peu plus que la moyenne certes, mais était ce pour autant que l’on devait comme ça, en permanence, le sermonner sur ce qu’il ne faisait pas ou bien sur ce qu’il faisait mal. Il tentait de faire de son mieux et comme il réussissait à faire mieux au niveau professionnel qu’au niveau familial, il s’y consacrait un peu plus. Cela ne voulait absolument pas dire qu’il en oubliait sa fille loin de là. Mais lorsqu’il y avait des impératifs, il se devait d’être là, c’est tout.
Et puis, il fallait bien qu’il se l’avoue aussi, il adorait le côté imprévu des missions qui lui étaient imparties. Dés qu’on lui demandait si il pouvait se rendre quelque part, il ne disait que rarement non. Il se repassa rapidement le film de ses souvenirs depuis qu’il était arrivé à la rédaction. Il avait déjà couvert deux fois le Kosovo, plusieurs rebellions en Afrique de l’ouest, la mousson en Asie du sud-est l’année dernière et ce systématiquement au pied levé. Dés qu’il y avait un événement quelque part et que le correspondant sur place pour une raison ou pour une autre ne pouvait s’y rendre, c’est lui qu’on envoyait directement de Paris. Il avait souvent à peine le temps de s’imprégner avant de partir de ce qui allait l’attendre sur place. Il avalait rapidement le dossier concocté par une des secrétaires de la rédaction, et s’en remettait la plus part du temps au contact qu’ils avaient sur place. Si il n’en avait pas, la tâche n’en était que plus difficile mais non moins excitante. Parfois, il était tellement pris dans sa dynamique de spontanéité qu’il ne prenait conscience de ce qu’il avait vu ou des risques qu’il avait pu prendre qu’une fois qu’il était de retour à Paris. Sur place, il était là pour faire son travail ; rendre compte d’une situation le plus clairement possible et surtout de la façon la plus neutre. Il était le miroir renvoyant l’image, fidèle, précis. Pour le reste, que pouvait il faire de plus de doute façon ? A chacun son travail. Lui n’était ni une ONG ni un représentant de quoi que ce soit. Il était les yeux et les oreilles objectifs d’un média charger de communiquer au reste de ses concitoyens un fait, la plus part du temps dramatique, qui se déroulait dans un coin du globe. Ni plus, ni moins. Aux autres de faire les commentaires et les analyses. Cette neutralité imposée n’allait pas sans lui poser quelques problèmes de conscience à certain moment, mais il évinçait la plus part du temps la question, préférant se concentrer sur ce qu’il avait à faire.
« Les passagers pour le vol numéro 3547 à destination d’Antananarivo sont priés de se rendre à la porte numéro 7 pour un embarquement immédiat. »
Le vol se passa sans problèmes. Frédéric pensait à un projet d’émission, aux vacances à venir qu’il avait prévu avec sa fille et Véronique sa nouvelle compagne. Elles ne se connaissaient pas encore et cela allait être l’occasion de les présenter. Il sorti son dossier afin de regarder ce qu’il en était exactement de la situation. Les choses ne semblaient pas se présenter sous le meilleur des angles. Madagascar, un des pays les plus pauvre du globe, venait d’être littéralement soufflé par un ouragan. Les échos qu’il en ressortait était un chaos total et une situation explosive car l’eau potable avait complètement disparut, le fragile réseau mis en place quelques années plutôt ayant explosé avec le reste de peu de constructions que comptait ce pays. Ces informations, ils avaient pu les avoir grâce à un contact sur place avec qui il avait rendez vous en arrivant. Mais apparemment, bien peu de journalistes semblaient se rendre là bas pour le moment. Bercé par le rythme régulier du vol, un peu étourdi par les quelques coupes de champagne que lui avait servi l’hôtesse, il finit par s’endormir. Lorsqu’il se réveilla, l’avion amorçait sa descente sur la capitale de Madagascar.
samedi 20 octobre 2007
jeudi 18 octobre 2007
Inscription à :
Articles (Atom)
Articles
