Couleurs

Portrait

Marée d’été.

Juste après le jusant, lorsque la mer laisse gisant pour un temps court, les bateaux affalés sur le flanc, vient le moment où se dénude une partie de l’océan, offrant aux hommes sur l’estran, un bref aperçu de ses secrets. Le temps de l’étale le vent se repose, ne poussant plus qu’avec nonchalance quelques voiliers traînant au large. Le soleil, écrasant de chaleur prend toute son ampleur, asséchant de son souffle chaud et lourd les fonds marin mis à nu. C’est là, dans les flaques d’eau ténues, retenues par les rochers et les dépressions de sable, au milieu de ce chaos glissant et lisse que se cachent des trésors abandonnés par la mer.
Alors, équipés de crocs de fer, de pelles, de sceaux, d’épuisettes et d’espoirs enfantins, le pêcheur estival part à l’assaut de la forteresse dévoilée. Les vagues au loin, calmes et impatientes attendent le signal de la course qui les autorisera à reprendre le terrain qu’elles ont abandonné quelques heures plus tôt, semant derrière elles de petits morceaux d’océan brut. Mais pour l’heure dans les flaques chaudes, des algues immobiles et fières, attendent le retour du courant pour reprendre leur danse au rythme mou et cadencé. Elles abritent au sein leurs bras souples, crevettes et alevins, explosant comme des traits d’arbalètes à la moindre ombre effleurant leur espace restreint. Mais il suffit d’attendre une poignée de secondes, immobile sur la grève de cette mer miniature, pour les voir reprendre fébrile, leur ballet délicat.
Un peu plus loin, quelques crabes téméraires s’aventurent en dehors de leur refuge aquatique pour aller courir le monde, parcourant de leur démarche diagonale des distances infimes.
Et au milieu de ces fragments d’océan épars, de petits pilleurs en bobs et émerveillement, ramassent ce que le hasard de leurs nasses capture. Plus loin, beaucoup plus loin, des hommes sont partis cueillirent, avec bottes et filets, coquillages et crustacés. Puis le vent tourne, rouvrant les vannes de l’invasion maritime. La mer de son pas allègre et sûr reprend ses droits, libérant les prisonniers de leurs aquariums éphémères, leur offrant de nouveau la liberté toute entière.
Les hommes rentrent au rythme que leur impose le flot et retrouvent leurs frontières. Les bateaux doucement, reprennent leurs balancements passifs. La fraîcheur turbulente du vent écarte faussement la chaleur d’un revers remuant. L’heure maintenant est aux châteaux de sable que l’eau avalera avec voracité et indifférence l’onde fluide et impassible ne laissant jamais sa place, qu’un temps seulement.

Couleurs

Moment

Apnée

Mon corps glisse lentement le long de la surface lisse. La mer est calme. Cette matinée d’été respire la chaleur accablante à venir et moi tout doucement, ondulant comme un serpent, je me laisse aller le long de l’onde tiède. Pas un bateau autour. Seul le bruit de ma respiration dans mon tuba rythme de son va et vient lancinant mon déplacement fluide. Les rochers sous moi forment un tapis chaotique sombre et moelleux, enchevêtrement de concrétions fondues par le hasard. Une inspiration plus profonde que les autres, une myriade de bulles qui s’agitent pour fêter mon départ et voilà que sans effort je m’enfonce dans le silence.

Je replonge en enfance. Mon corps se compresse et de ma jeunesse émane tout un flot d’images en liesses. Cela faisait tellement longtemps que je n’étais pas revenu ici ; tellement longtemps qu’elles étaient restées tapies là, cachées comme des trésors enfouis recouvertes par la gangue grise du quotidien permanent.

Le battement mou et puissant de mes palmes m’entraîne sans peine vers le fond. Il m’attire et attise ma mémoire comme l’aurait fait le souffle pervers du vent d’été lorsque courent les incendies le long de la garrigue. Je reconnais les caches, les gouffres, les cassures…je reconnais tout ce monde du dessous dans lequel j’ai passé tant de temps lorsque j’étais enfant. Tous ces étés caniculaires qui vous effleurent à peine à cet âge là. Ces étés qui durent et qui durent encore ne vous laissant à la rentrée que bronzage et souvenirs ; C’est le long de cette côte que je les ai passé, envoyé ici par mes parents qui travaillaient chez mes grand parents qui eux, avaient fait leur temps. Comme il fallait bien que je m’occupe, j’ai commencé à plonger. Ce fut impressionnant d’abord. L’immensité soudain qui m’était ouverte et à laquelle je n’étais pas forcément préparé. Elle m’a happé dés ma première sortie solitaire et m’a hanté une fois revenu à terre. Et puis je me suis habitué ; pas lassé, habitué. Habitué à dominer ce vide, cet espace. Je l’ai meublé, cartographié, référencé, compris. Petit à petit il est devenu un monde, mon monde, le terrain de jeu de mon adolescence, une aire d’épanouissement sans limites dans laquelle il m’était permis de tout faire. Je n’y croisais jamais personne. Tout m’appartenait.

L’air commence à manquer. Sans hâte mais avec une fermeté sourde il fait sentir son implacable absence. D’une impulsion douce je remonte vers la surface ; rien jamais, ne s’efface.

Poème

Mensonges

Les dessous du dessus
Sont souvent indécents
Cachés bien que sus
Ils rongent laissant
Le doute enlacer
De sa poigne glacée
Les fondements aliénés
D’une vérité délaissée.

Moment

Rupture

Je me mis à courir. C’était stupide mais à ce moment là c’est la seule chose qui me passa par la tête. Courir. Mes pas étaient lourds et l’air brûlant entrait avec brutalité dans mes poumons surchauffés. Ma tête me faisait mal. Je ne savais pas où aller. Je suivis mes foulées désordonnées, aveuglée par la douleur, suivant mes jambes folles et tremblantes. Très vite je me mis à transpirer, mon jean me colla à la peau. La sensation de porter une armure s’installa. Mais je continuais ma course absurde, droit devant moi. Comment, comment avait elle pu me faire ça à moi ? Me faire ça alors qu’elle avait été la première à qui je m’étais confiée, la première à qui j’avais avoué, la première avec qui j’avais osé, la première avec qui j’avais connu le plaisir après ces longues années d’hésitations ? Comment avais je pu ainsi me tromper ? Ça n’était pas possible. Et pourtant en pénétrant dans l’appartement, c’était bien avec une autre que je l’avais trouvée ; avec une autre femme que moi. Plus âgée, plus mûre. Plus vieille. Nues. Complètement nues.
La sensation d’étouffer me serrait de plus la gorge en revoyant cette seule et unique image. Ma course, de force, se ralentit. J’étais au niveau du jardin public. Un peu chancelante, essoufflée, je parcouru les quelques mètres qui me séparaient des premiers espaces d’ombres et de verdures et me laissais tomber. Vinrent les pleures, secs et âpres. Ce n’étaient pas des flots de tristesses mais des lames d’aigreurs qui transperçaient ma gorge et mon être. Ma respiration rauque ne se faisait plus que par le mince filet que me laissait encore la poigne dure du désarroi sur ma gorge. Jamais je ne me relèverais. Ce n’était pas un atermoiement de midinette découvrant que son prince charmant la trompait avec la bonne. Non. On venait de m’arracher la confiance, la joie, la sincérité. On venait de les broyer toutes ensembles dans un grand éclat de rire et de cynisme et l’on m’avait jeté leurs débris obscènes à la figure. La douleur ; c’était tout ce qu’il me restait, la douleur intense et profonde qui paralysait mes membres et mes pensées, m’emprisonnant à elle comme une sangsue avide.
Elle avait tout pris parce que je n’avais rien voulu retenir. Mais comment aurais je pu ?

Poème

Fatale

Elle chante
Sifflante
La balle
Errante.