Poème

Habitudes

Il lui prit la main

Il lui prit les seins

Laissant sur sa peau

Sa vie de minot.

Il l’aima c’est sûr

Du moins c’est qu’il dit

L’or de leur rupture

Mangé par l’ennui.

 

Ce n’est pas l’amour

Qui brisa leur rêve

Mais le poids des jours

Qui en fut le glaive.